Мы спим - слишком суетно, не запоминая, не останавливаясь, не посидев, не досмотрев, не успевая...
Только обрывки сохраняем мы в альбом.
Разорванные части нашей пленки.
Кто эта девочка с таким широким лбом?
Кто этот мальчик с этой собачонкой?
Проходим комнаты. Идем в один конец
какой-то переполненной квартиры.
Как странно думать о вчерашнем длинном дне.
Он был как элемент другого мира.
Из всей нашей жизни -
что сохранится?
Что-то останется, кроме
одних фотографий,
забытых цитат,
перепутанных слов,
лиц странно ушедших
куда-то - людей, и зверей, и вещей, и знакомых мест, и праздников, и посиделок, и переезжания с места на место, и воспоминаний о том,
о чем были мечты - без самих этих мечт,
без их осуществления, без заполненных четко пробелов,
что было в разрывах туч?
что там промелькнуло,
кто я был между этим и тем?
И сколько нас было,
сколько было меня?
Маленьких человечков, идущих куда-то вдаль по наклонной стене пирамиды.
Зачем они шли? И за кем?
Что было со мной? Что будет со мной? Вопросы.
Вопросы, к которым нельзя относиться серьезно - но все-таки их задаешь.
Был ли я? Был ли я свободен?
Буду ли я свободен?
Буду ли я?
Одно только Я, со сломанными ногами, с выпяченным животом. Что будет, если его стереть? Оставить только нечто, чего не жалко, но что хочется продлевать бесконечно.