Он где-то есть. Отделен от тебя километрами.
Буквами, строчками, жалкими глупыми смайлами. 
Раньше любовь измеряли живыми конвертами,
Теперь же мечты сохраняют отдельными файлами.

В них о погоде, о солнце, порою об осени.
О разноцветной листве и клубничном мороженном. 
Об облаках-кораблях в предутренней просини.
И никогда о том, что болит растревожено.

В них целый мир: бесполезный, немой, прописанный.
Глупый эрзац, где нет место живому и важному.
И, каждый раз сочиняя все новые истины,
Так безысходно нелепо ты веришь в каждую. 

Веришь, что он как и прежде... что все по-старому.
Просто устал, заболел, настроение скверное.
И терпеливо себя приучаешь к малому.
Он где-то есть, он ответит тебе... наверное...