Вечером всё кажется ненастоящим. Дома, машины... ты едешь, а они стоят. И вообще всё, что стоит выглядит игрушечным. Только люди, идущие по делам, живые. Остальное - заводные машинки и кукольные домики. Домики для Барби и её фрэнда, для бесчисленной родни и собак. Они светятся множеством огоньков, похожие на коробки из-под телевизора, а ты едешь и удивляешься, как же им, таким игрушечным, живётся. Ты трясёшься в транспорте, глядя через заляпанное дождём стекло, и тебе начинает казаться, что измерение реальности заканчивается на снующих людях, тех, что мокнут снаружи, а там внутри начинается мир Барби цвета поросячьего визга, где сплошные рюшки и праздники, где нет места ничему, кроме бездумного веселья. Ты продолжаешь ехать и вскоре видишь из окна свой дом - он тоже игрушечный, яркий и пустой. Ты опасливо подходишь и останавливаешься, в нежелании открывать дверь, боясь получить в лицо порцию конфетти. В нежелании быть частью кретинского попрыгучего бредоса. Но наскребя-таки горсть храбрости, набираешь код и рывком распахиваешь дверь... Там полутёмный подъезд, кривые почтовые ящики и скрипучий лифт. Ни серпантина на голову, ни застивших в гримасе улыбки клоунских рож. Игра не в меру буйной фантазии... Хотя, входя в свою квартиру, ты всё же слышишь за спиной глумливое хихиканье...