- Слышишь, чувак, а чё это за пушки? - мой двоюродный брат лет десяти, широкоплечий, приехал с Волги погостить. Как водится, я повел его по интересным местам, а теперь вот мы добрались до Буйничского поля.
- По немцам стреляли. Здесь бой был за Могилев.
- О-па! И сильная мочиловка была?
- Месяц мочились.
- Клево! - Ромка вскарабкался на танк. - Могилев типа крепость-герой, да?
Вечером мы лежали в кроватях, собираясь спать. То есть, я-то собирался, а вот Ромка...
- Эй, Клян! - позвал он из темноты. - Расскажи про мочилово, а?
- В ломы, - ответил я не открывая глаз.
- Ну-у... Не будь козлом! Мне интересно послушать. А?
- Ладно, - поняв, что Ромка все равно не отстанет, я напряг память и начал рассказ. Раз уж он не давал мне спать, то и я не собирался убаюкивать его официально-литературным языком, я старался говорить интересно для него:
- Значит так. Двадцать второго июня фрицы перешли границы у реки. Военное начальство в Могилеве напряглось по этому поводу и решило напрячь других - всех горожан погнали окопы рыть да траншеи копать. Самой шишкой здесь был некто Бакунин, по кличке Бак. Он послал народ к Чечевичам и числа третьего июля, в канун Дня независимости США, был первый мордобой. Наши неплохо пошкамутали фашистов, но когда те полезли, аки тараканы на воду, решили отвалить к городу. Капитан Владимиров с кучей ментов били по роже немцев, но все и полегли. Там, где нынче пушки торчат, бомбились круто, вродь не один день. Там же тусовался некий Симонов, он прифанател и после нацарапал книжицу "Живые и мертвые", кстати, рекомендую почитать.
- На каникулах-то?
- А что? Ладно. Так вот, лупят наши их лупят, в плен берут периодически, захватывают пушки-минометы, танки жгут, как костры в походе, а вроде как не побеждают, а скорее даже наоборот, в окружение попадают. Совсем попали недели через две. Ну, наши подумали: "Фигли мы не сталинградцы?" и в городе мочились. Немцы очень сильно ругались, листовки кидали, мол, сдавайтесь, русиш швайн, ну а наши посылали их. Ругались они да морды друг другу массировали еще дней десяток. А когда фрицы взяли вокзал да все Заднепровье, подумали чуваки: "Опаньки нам". Обмозговали, проломили колечко немецкое да поперли на восток. Там и соединились с основными силами.
- К-клева! А про Брест можешь так же?
- Да пошел ты в баню! Спать хочу.
- Слышь, а наших много полегло? - тихо спросил Ромка после недолгого молчания.
- Много. Зато три недели держали тут ораву фрицев. Да не просто продержали, а еще и бока конкретно намяли. Спи!
- Ладно.
На следующий день Ромка упросил меня опять съездить в Буйничи, потом в Гаи - к памятнику Владимирову, на братскую могилу. Он уже не скакал, как сумасшедший, он с уважением осматривал места боев. А когда мы уже у подъезда пили молоко с батоном, к нам подошел дедушка в увешанном орденами пиджаке, с позвякивающей сеткой.
- Бутылочку оставите? - робко просил он.
Ромка молча вывернул карманы, отдал старику все деньги и убежал. Я нашел его в комнате, он рыдал и спрашивал:
- Он же ветеран, да? Почему он бутылки собирает, как бомж? Он, может, здесь воевал, сколько их погибло? Почему?!
Я молчал. Что я мог ему ответить?