Прохладный ветер по коже скользит.
Приносит запахи свежей полыни,
И буд-то что-то мне всё говорит
О бесконечном множестве линий

На листьях клёна, что тихо шепчут
Всё о своём, чего мы не знаем.
С секундой каждой я знаю крепче,
Что и травинка в лесу живая.

Берёза пишет на теле свою,
Чёрною краской, историю жизни.
Я, прислонившися к ней пою,
И подпевают мне тихо листья.

Меня ласкает, пьянит, дурманит
Касанье нежное ручейков.
Как по ребячески те играют! 
Прекрасен мир без людских оков...