Мне не дано, как все поэты, быть.
У них всё лучше делать получалось.
Им оставалось только мирно плыть
В теченьи рифм, реки, что не кончалась.

Ах, почему мне трудно так, порою,
Все чувства, мысли, изложить с прекрасой?
Никто не гладит нежною рукой,
И только снится будущий покой,
Что манит, всё, к себе воздушной рясой.

Вдруг, голову пронзит, стрелою, мысль:
А что, если не так всё, а иначе?
И, вот, уже мой мысленный посыл
Бежит вперёд, в надежде на удачу.

Быть может, мне сейчас совсем легко?
Мне не дано знать их переживаний.
Но, что поэтов прошлого влекло
Писать о тяжких муках выживаний?

Я поняла, и больше не виню
Мою судьбу. Её благословляю.
С очей моих, убрали пелену,
Теперь я не в тюрьме, и не в плену,
А, с радостью, встречаю, вновь, луну,
И в прошлом всё былое оставляю.

И, вновь, открыты мне ворота в мир.
Жестокий, но, бесспорно, столь прекрасный.
Мне слышится былое пенье лир,
И столик вижу детский, ярко-красный.

Спасибо, жизнь, за то, что ты дала
Уменье чувства излагать стихами.
Пускай уйдут печали и дела,
Пока я здесь, в минуту эту, с вами.

Пусть не дано, как все поэты, быть.
Зачем, как все? Я стану, всё ж поэтом.
По своему теченью буду плыть,
И к радостям своим вернусь с рассветом.