ОСЕННИЕ КОСТРЫ


*  *  *

Снова осень.
Снова стынь, снова слякоть и мгла.
Снова просим
мы у Господа Бога тепла.
 
Рты разинув, 
благодатного солнышка ждем...
Но резину
тянет Бог, как плохой управдом.
 
И убого
наших дней утекает вода.
Ведь на Бога
не пожалуешься никуда!

*  *  *
Утро протерло окошко
синим кисейным платком.
Осень, как рыжая кошка,
вспрыгнула мне на балкон.
 
Тихая, золотая, 
ласковая на вид,
спину горбом выгибая,
щурится да урчит.
 
Но озорства и азарта
тлеет в зрачках уголек.
Что будет делать завтра
этот коварный зверек?
Вёдром нас тешить останним?
Или все злей и злей
землю скрести когтями
острых и стылых дождей?..

*  *  *
Дадут ли дожди передышку?
А может быть, время понять,
что солнечного зайчишку
тебе уже и не поймать?
 
Что ты, и смешной, и ненужный,
уже не горишь, а чадишь...
А в скверике
бродит по лужам
замурзанный чей-то малыш.
 
Вольготно,
счастливый и мокрый,
он шлепает там без помех...
И солнечным зайчиком в окнах
его загорается смех.

СОН
 
По ночам я  уже не летаю.
И когда в мой тягучий сон
журавлей пролетная стая
свой усталый уронит стон, -
мне он камнем на душу канет, 
всколыхнет ее, 
растревожит,
в непомерную высь потянет...
 
Тянет-потянет - 
вытянуть не может.
 
СТАРОСТЬ
 
Стали рассветы свежи,
стали прозрачны чащи.
Ночи гульбы все реже,
ночи труда все чаще.
 
Не тяготит усталость,
если строка сложилась...
Что ж, если это  старость -
только бы дольше длилась...
 

СЕНТЯБРЬ
 
Бабье лето еще не остыло,
но уже по утрам сентябрит.
Все скучнее разглядывать с тыла
упакованных сеньорит.
 
Все тоскливее видеть в зеркале,
как житейской телеги гужи
испохабили,
исковеркали
оболочку нетленной души.
 
И бегущая неторопко
среди суетной кутерьмы
все короче земная тропка
от весны до морозной тьмы.
                       
РОМАНС
 Ах, если бы я знал,
что каждое мгновенье
и каждая песчинка бытия
исполнится вдруг смысла и значенья,
когда свой путь почти отмерю я.
 
Ах, если бы я знал, 
что каждый свой поступок,
и каждый шаг, и мимолетный жест
мне под сурдинку сожалений глупых
пристрастно разбирать не надоест.
 
Ах, если бы я знал,
что и душой, и телом
вдруг ужаснусь, как поздно поумнел,
и пожалею не о том, что сделал,
а лишь о том, что сделать не посмел.
 
Ах, если бы я знал...

ПЕРЕДЫШКА
 
Светлане Песоцкой
 
Уютно в доме.
Кот мурлычет.
Густеют сумерки в окне.
С экрана дикторша талдычит
о бедах, бурях и войне.
 
Лежу, не зажигая света.
Ежевечерняя газета
уже наполнила мой ум
набором горьких цифр и дум.
 
Да, мир далек от совершенства!
И оттого так сладки мне
желудка сытое блаженство
и расслабленье в полусне.
 
Так славно не глядеть в окошко,
где звезд игристая окрошка
ледком затягивает высь.
Где ветры ходят круговертью
и жизнь тягается со смертью...
Мгновение,
остановись!..
 

НОЯБРЬ
 
Бродит ветер по траве,
шепотом шаманя...
Пустота в голове,
пустота в кармане.
 
Жутковато на меже, 
у дыры отверстой.
Тяжело на душе, 
тяжело на сердце.
 
Не унять тоску в груди
никакому зелью...
Все пиры - позади, 
впереди - похмелье.

ЗОЛОТАЯ ПОРА
 
Ничего уже сердцу не надо -
ни побед, ни монет золотых.
Золотая пора листопада
мне сегодня хватила под дых.
 
Мне за кручами, что укатали
разогнавшегося скакуна,
золотые причудились дали
из какого-то детского сна.
 

Там молочные катятся реки
и гуляют в садах золотых
херувимы иль древние греки
в белоснежных хитонах своих.
 
Там с братишкой, вопя оглашенно, 
мы полдня отдадим беготне. 
Там с отцом потолкуем степенно
о политике и о войне.
 
Мама ужин голодной команде
соберет в подступающей тьме.
И постелет потом на веранде
всей собравшейся вместе семье.

ПРЕДЗИМЬЕ
 
Ноябрь стоял почти невыносимый,
он без конца сочился, тек и мок.
Видать, мороз
молоденькую зиму
в тот год никак
 уговорить не мог.
 
Пустив снежок, надолго ль - неизвестно,
по городу тихонько побродить,
зима, как осторожная невеста,
все сомневалась -
лечь аль погодить.
 
И все ей, привереде, было плохо:
то свету много,
то жестка кровать...
Ложись!
Потом понравится, дуреха,
еще и не захочется вставать!

ХАНДРА
 
Стихов благолепная гладь
обрыдла мне вдруг до зевоты.
И знаю, как надо писать - 
да только не пишется что-то.
 
Гармонии ребус реша,
с техническим сладя прогрессом,
никак не желает душа
работать штамповочным прессом.
 
Чтоб ровно и нудно глотать
идей аккуратные чушки
и сериями выдавать
рифмованные погремушки...
 
Что ж, значит, придется опять,
уж раз не выходит иначе,
душе, как собаке бродячей, 
смеясь, ужасаясь и плача,
по жизни кружить наудачу
и строчки, как блох, собирать.
 
 ОСЕННИЕ КОСТРЫ
Горят осенние костры,
дымком разматываясь русым.
Огонь в морщинистой горсти
перебирает летний мусор.

Пылают ветки и листва,
трава потрескивает грустно...
Горят затертые слова
и замусоленные чувства.


Вчерашний смех, вчерашний плач,
былые радости и беды,
обиды давних неудач
и прошлогодние победы - 

все полыхает, мельтеша,
взлетая шелухой багряной.
И сладко чешется душа,
как заживающая рана.

И все летит в тартарары,
и ничего уже не жалко,
когда безжалостно и жарко
горят осенние костры.