Бредом? Явившимся сном?
Или всё взаправду и явь?
Перед засухой ярким громом - 
рвётся небесный синяк.

Когда нас двое - ночь
тянется. Очень быстро -
уходит день прочь,
сквозь сито. 
Это ли хорошо?

Пустые бокалы утром,
остатки сухого вина.
В жизненной нашей бутылке - 
заполнится всё вновь дополна. 

И снова сквозь дождь,
ты запоёшь песню
уходящему сну,
смеясь, спиною к окну,
чтоб не спугнуть. 

Я не буду просить уйти,
не хочу ничего говорить.
Подоконного хмеля нить - 
мне позволит тебя простить.

Вся любовь, mon ami - 
это быть вдвоём ночь,
когда фонари - 
светят лишь вам, и всё.

Вся любовь, дорогой,
когда ты пошёл,
проверенной жизни тропой 
и пришёл 
именно к ней.
Вот это любовь.

В выходной,
в последний наш день вдвоём
в этой неделе простой - 
я хочу, чтобы сели с тобой
и пусть о своём;
думает каждый из нас
всё равно об одном:
мы вдвоём.