Но кто сказал, что в саду её нет? Вот, посмотри - она мелькнула и скрылась между кустами, как всегда, мимолётная и неуловимая. И где она теперь?
Мудрец сказал: она в вине. Да, и в вине тоже - вот она, играет пузырьками жидкого янтаря или бликами света в рубиновой глубине нектара. Но не только в вине она - Истина нигде задерживается подолгу.
Ты можешь пить бокал за бокалом - но всё равно ты уже опоздал. Она опять ушла.
Истина - всюду. В каждом твоём шаге, в последнем вздохе умирающего и в первом крике родившегося. В полёте птицы и в падении камня. Ей нет дела до людей, которые пытаются поймать её, но ухватив собственную глупость, как змея - свой хвост, объявляют, что нашли Истину. Глупцы! Истина - не птица и не бабочка, она - Истина!
Взмах ножа убийцы - Истина.
Взмах красавицы ресницы - Истина.
Звёзд далёких свет - Истина.
Мясо на обед - Истина.
Как можно поймать её, когда она - всюду? Как можно приручить и обуздать её, когда она - всё?
Любуйтесь ею, но не говорите, что она - в ваших руках. Не хвастайтесь ею - ибо вы хвастаете глупостью своею!
То, что я говорю - не Истина. Это - колышущееся отражение её в бледной воде моего разума, слабого и беспомощного перед маленькой песчинкой на берегу Реки Времени, а рек этих много, и все они впадают в моря, а моря сливаются в Океан. И в Океане - тоже Истина, она всюду!
Как у себя дома. Она ходит в тех местах, которые наши слабые умы не в состоянии себе представить. Как к лучшим друзьям, она входит в дома бедняков, которые вот-вот рухнут им на головы, и в дома богачей, которым стоять века. Но для неё и то, и другое - лишь искорки над ночным костром, одинаково прекрасные и любимые ею...