И не поэт, и не актёр я -
Пишу лишь летопись души.
Кувшин сонета переполнив,
Она толкает в бок: "Спеши!.."
Беру бумагу или гаджет,
И вязью покрываю холст.
К чему она меня обяжет?
Разрушит, выстроит ли мост?

Часы летят куда-то в бездну.
На белом облаке паришь,
Для окруженья бесполезный,
Для мельниц будущего мышь.
Грызёшь в пространстве ход бесстрашно,
Перемещаясь в слой времён,
Герой, живущий бесшабашно,
Литературой покорён.
	
В ней восходили, пели, пили,
Иглой играли из ларца,
Победно над судьбой шутили,
На эшафот вели лжеца.
Но, в этом часе неподсуден,
Быть не могу собой казнён.
Я возвращаюсь в хладость буден,
И греет летопись "времён".

С неё срывая по листочку,
В морозный день я печь топлю,
И отдаю долги врассрочку,
И о прощении молю.
29.11.2017,Игорь Стрелков