Его жене.

Строка, оборванная пулей,
Легка всегда,
Как снег, не выпавший в июле,
И как беда,

Что не пришла, что опоздала:
Да черт бы с ней!
И стой - под теплым одеялом
Счастливых дней.

Счастливых снов столпотворенье -
Столпов вранья...
(что проворонила знаменье,
так то фигня!)

Сто сорок дней. Сто сорок пуль -
Да ну, зачем!-
Одной достаточно. Июль
И глух и нем

К слезам полуночным дождя,
( а утром - зной)
И умирать пока нельзя
Строкою злой,

Рукой оборванной своей -
Свинец - пустяк...
...что доказать хотел ты ей?!
Поэт...
           дурак...