- Холодно... - шепчет она, стоя на краю обрыва, думая о самом последнем ее шаге в, собственно, достаточно никчемной жизни.
- Ты не пришел, - усмехается она, давясь сигаретным дымом, - Снова не пришел. Хотя обещал и клялся, - снова усмешка и кашель, сигарета летит в пропасть.
- Пора бросать... - шепчет она, - вот только курить ли надо бросить? По-моему, все-таки проще бросить жить.
Черные волосы нещадно путает ветер, по щекам стекают непроизвольные слезы. В ее душе уже давно нет ничего, кроме сигаретного дыма и алкоголя. Хотя последнего там удивительно мало, она ненавидела быть пьяной.
- Холодно, - снова повторяет она, как будто не понимает смысла этого слова или пытается попробовать его на вкус, - почему здесь так холодно?
Она обнимает себя за плечи и тихо смеется. Ее смех напоминает стон умирающего жестокой смертью... Хотя, в принципе, так оно и было.
- Ты не пришел... - кажется, что девушка уже не знает никаких других фраз, - Снова...
"Снова" в такт повторяет эхо.
Ему не хватило лишь нескольких минут, чтобы объяснить и поговорить, она обернулась к нему и с горькой ухмылкой произнесла:
- Ты опоздал...
И сделала шаг... После которого уже ничего не вернуть назад.