Небесные псалмы в обмен на встречу с Богом. 
А может Бога нет 
И я здесь - тлеющий бычок?  
А может бык - культурой как тореадором 
Я в угол загнан?  
Выкинут как тапок, 
как Солженицын Александр 
на потеху масляной толпе,
Немым портретом, брошенным за клозет.  
В пыли фрагменты прошлого теперь 
И не узнать 
Каким был зодчий имманентной вести, 
Культурой пережёванный как пост-модерн.
Кругом в высотках вижу я руины 
И манекены в рыжем парике.