О чем Вы пишете, мой друг? 
Я о себе.
Что цезарю, что кесарю... Быльё
Стираю нА людях, что грязное бельё,
И век блестит на смыленном куске.
Остатки пены. Запустенье рук.
А Вы всё о любви... Который век
Спросить бы в форточку, 
Но глянет из под век
Весна, как Вий, и снова в немоту.
Ветрянкой  одуванчиков апрель 
Обсыпал день. Болею я душой.
Но не лечусь. Лишь воздух и покой
Лесная прописала  свиристель.
А Вы всё о любви... 
Кому подать на прорастанье  из сырых снегов?
Льняным исподним, золотом слогов
Мне немоту болезни прикрывать.
И выздоравливать не хочется. 
Тепла, едва хлебнув, пьяны  календари.
Пишите о любви. 
И бог простит.
В садах его - всё горе от ума.


29.04.2006