запойный ветер прокутил весну -
и сыплет холодами мелочь сдачи,
зима отдаст постель проводнику
на станции февральской, не иначе,
но малый день так тычется светло
голубоглазой мордою под брюхо
наполненных зимою облаков,
что льётся молоком зимы остуда.
чаи гонять ещё не мотылькам,
но сладко пахнет талое варенье
снегов, вялотекущих на асфальт
в розетки от следов столпотворенья,
в сумятицу автобусных толчков,
где поутру разучиваю радость
от голода по вдоху всех цветов
из чашечки подснежниковых радуг.