Стихи из души выпирают углами,
Кусками жжёного рафинада,
Хотите налью Вам бутылочку чая
в лучших изгибах английского сада?
Там все стихи после "пять пополудни",
За веткой любой там по этикету,
Меня острижет там под ноль полоумный
Цирюльник Шекспира блестящим сонетом.
Не сладко, не больно удобно поэту
Писать по классическому канону,
И мазать масло острым стилетом,
И пробовать им же певчее горло.  

24.07.2009 г.