меня спросили тихо: - "есть ли рай?"
деревья, наготу прикрыв локтями
сухих ветвей, они устали сами
желать ответа мелочью на чай,
февраль скучал и маялся теплом,
не знал, чем пахнуть станет по-французски
гуано, перегноем, кровью русской
иль пеплом над тускнеющим костром.
он не хотел ни рая, ни огня,
но только ждал нашествия тюльпанов,
весёлых крокусов и песни воробья -
не райской - исцеляющей все раны.

01.02.22