За мной придут два ангела в плащах
из серого заляпанного шелка,
и, не доев до донышка борща,
пойду за ними сквозь ушко иголки.
Суровой ниткой, вервием простым,
что зашивает колотые раны.
Вселенная, уж ты меня прости,
за то, что обрываюсь слишком рано,
и грубый след в материях твоих
искусной вышивке чужой всегда не ровня.
За мной придут, чтоб написала стих
и залатала то, что было больно.

24.12.2019