В зачарованный сад, в зачарованный лес,
В Нангилиму, на кончик пера
Этот сон соскочил, зацепился, исчез...
Что ж, пора, это правда, пора...

Я любил эти сказки, я слушал тайком
Нескончаемый фейный мотив.
Супротив этих фей скрип моих кораблей
был грустней... Но при этом - красив.

И я пел ни о ком, и я думал о том,
Что источник иссякнет едва ль...
Вот уже и февраль. И кончается том
Этих сказок, которых не жаль...

Завершается том. Оглавленье. Тираж.
Я читаю, не в силах закрыть.
Вот и белый форзац. Заточив карандаш,
Сам я сны принимаюсь строчить.

Я пишу эти сны (В ожиданьи весны? -
Эту рифму нетрудно найти...)
И грущу по пути в ту страну тишины,
До которой так важно дойти.