Суховеев Тэо : другие произведения.

Пролог

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    мне напомнили о том, что я кладбище нерассказанных историй. среди них есть одна, которую я лелею очень давно. у этой истории есть своя история. и эта история истории такова. когда-то мой брат расхотел читать. расхотел вообще. бывает такое. я, бывая у него, каждый раз оставлял книжку... и одна из них "сработала". ею оказалась первая часть "Хроник Амбера" Роджера Желязны. впоследствии брат перечитал всего Желязны, множество литературы в жанре фэнтези, а там и кучу прочего. но периодически он сетовал мне на то, что отечественное фэнтези - жанр, где слишком много грубых поделок и почти ни одного бриллианта. и я, вместо того, чтобы искать бриллианты, начал рассказывать историю. в непривычном мне жанре, в непривычной мне стилистике. она писалась - страшно подумать - на старом-старом 386-м компьютере в "Лексиконе", в доинтернетную для меня эру. поэтому неудивительно, что однажды написанное погибло вместе с компом. я не особо жалел. дело вот в чём. в какой-то момент эта история перестала быть историей для брата. я перестал показывать ему новые главы. и дело даже не в жёсткости отдельных глав. дело в том, что я начал писать историю для себя. и когда она погибла, я был удовлетворён тем, что первая часть была написана, и написана хорошо. и вот история проснулась.
  ПРОЛОГ
  
  Полночь. В полутьме бара "Портос", облапив дощаной стол с издревле въевшимися потёками пива, уронив голову на руку, спит Бобёр. Перед ним восемь пустых стаканов, пахнущих виски. А напротив - восемь нетронутых стопариков водки, каждый - под кусочком чёрного хлеба.
  
  В баре прибирают. Скоро Генка - или кто там сегодня дежурит - вызовет такси, перетащит Бобра на заднее сиденье, а сам поедет следом на его новеньком сверкающем "Сузуки". Поставит мотоцикл в гараж, откроет Бобру квартиру, усадит в потёртое кресло, накроет пальтушкой и волчьей шкурой, запрёт за собою дверь, забросит ключи в окошко и исчезнет в прохладной майской ночи на том же такси. В "Портосе" бережно относится к своим постоянным клиентам.
  
  А где-нибудь часами четырьмя позже полудня, разведя над глазами слипшиеся пряди, Бобёр проснётся и станет мною. Но не раньше: ведь я не отвечаю за себя, пока сплю.
  
  Мы разные, слишком разные. Бобёр - человек больших огней, разгуляй-натура, он до конца своей короткой жизни останется молодым и глупым, и так и не поймёт, что сгубило его друзей. Он будет мотаться по своим чёртовым гастролям, горланить в клубах свои дурацкие баллады - как же, он же последний культовый герой умирающего рока, все дела. Будет зависать с визжащими дурами, не разбираясь, малолетки это или престарелые даватёлки на грани климакса, нажираться до полусмерти, бить в хлам гитары и мотоциклы - а по утрам просыпаться и смотреть затуманенным взглядом в мои заплывшие глаза в зеркале. Потому что он только образ, однажды ставший сценическим образом и по дурацкой иронии превратившийся в образ жизни. Прилипшая маска. Имя.
  
  Я всегда хотел быть таким. А когда стал - понял, что это не я.
  
  Это не раздвоение личности. Просто давний я остался где-то там, в глубине этого мощного и начинающего заплывать тела, я мыслю по-прежнему, но действовать могу только так, как положено действовать легенде. Раз уж ввязался в эту игру, отступить заставит только Костлявая. Венок из газетных статей прилагается.
  
  Возможно, до этого немного осталось. Восемь из двенадцати уже на том свете, и расклад явно не в нашу с Бобром пользу. Тем более, что в нашем тандеме он обычно отвечает за сотворение жопы, а за спасение его знаменитой шкуры - я. Только он достигает нужного эффекта легко и непринуждённо, а мне приходится лезть из этой шкуры вон.
  
  Кроме того, мне не нравится зацикленность на цифре восемь. Когда я вспоминаю, что Жатва по нам началась восемь месяцев тому назад, а если бы восемь лет назад дюжина безмозглых подростков не решила сыграть в Круг, этой истории вообще никогда бы не было, - меня начинает колотить.
  
  Хотя ещё в конце прошлого лета я думал, что мы с Бобром хозяева этой жизни, и пиво было пенным, и залы забиты. И когда, закрывая концерт, я вышел на опутанную проводами сцену, гаркнул что-то приветственное беснующимся в душной тьме и она разорвалась восторженным гомоном - не было большей власти ни у одного из смертных.
  
  Я пел легко, яростно, на ходу изменяя текст новых песен - всё равно забудут, пока выйдет диск, - и рвал на куски эту красноглазую толпу, которую ненавидел и без которой не был бы Бобром. Мишка полосовал барабаны как искусный палач, Дереза заставлял свой "Фендер" плакать и молиться - но что-то ползло по щеке, как издыхающая муха, и нельзя было смахнуть, сколько ни смахивай - фантомная нудь, невесть отчего. То ли слишком много концертов в последние недели, то ли духота прокуренного подвального зала, то ли действительно потёк горько-солёного пота. Не знаю, не помню. Я в последний раз мазанул локтем по лбу, пытаясь избавиться от этой дряни, сделал шаг на авансцену, покачнулся - и рухнул в поплывший перед глазами переполненный зал, и зал подхватил меня множеством рук.
  
  Это было...
  
  
  
  ГЛАВА ПЕРВАЯ
  ...восемь месяцев назад.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"