* * *

            Уйти бы в монашеский скит, 
            Мирской суете выдвигая, 
            Вину не прощённый обид, 
            Вину недоступного рая.
            Забыть бы к стыду маргарит 
            Их руки и нежные ласки, 
            Но совесть, потупясь, глядит 
            На лица, одетые в маски.
            Выводит, выводит тропа 
            Нехоженных дум в беспокойство, 
            И снова смеётся судьба 
            Над бесполезным геройством.
            Но тщетно желанье моё. 
            У жизни изнанку изведав, 
            Я вновь остаюсь в бытие, 
            Где мною сроднилися беды.
            Да, я остаюсь, где душа 
            Горела в безвыходной боли, 
            Где сердцу тоской помогла 
            Почуять всю прелесть неволи.

            (июль, 1990)