ЭЙНШТЕЙН

Играет на скрипке седой музыкант,
Роняет бессмертные звуки.
Кто скажет, что этот воздушный талант
Хранят узловатые руки?

Но правда, что в пальцах дрожащий смычок
Хранит чёрный снег Хиросимы;
Со стонущих струн начинают отсчёт
Грядущие Ночи и Зимы.

Играй же, играй же на скрипке, старик,
Ведь ты невиновен в таланте...
И тысяч погибших безмолвствует крик
В тоскующем музыканте.

13.11.1995