***
Ты опять не пишешь,
Злясь наверняка.
И, наверно, мыслишь
Слишком свысока.

Скоро я останусь
Вовсе без вестей...
А у нас здесь август,
Мокрый до костей.

И уже на ветках
Яблоки гниют.
В доме же, как в клетке,
Сухость и уют.

Я пишу, роняя
Строчки наугад,
В мыслях изменяя
Отрешенный взгляд.

Стой, остекленевший!
Пусть начнется вновь
Этот дождь, ослепший,
Как твоя любовь.

5.08.1997