Открытая форточка. Ветра свист

И жалобный вой в темноте за окном.

Город делает вид, что объят сладким сном.

Память пульсирует болью в виске.

Я сижу в полумраке и смотрю в никуда.

Почернели плевки на моем потолке.

Не закончится наша игра никогда.

Я устала бояться посторонних людей.

Я устала от глупых никчемных ролей.

Сил больше нет. Я становлюсь все слабей.

Кончился страх, и я стала смелей и глупей.

Я уже не могу ничего потерять.

Только память. Но память нельзя растоптать,

Утопить, расстрелять... Ты закончишь играть,

Но, научившись летать, я уже не вернусь

В этот мир, и, возможно, ты будешь страдать.

Ночь. Одиночество. Еще один стих.

Окно в темноту. Ветер, кажется, стих.

Затихает вдали уже привычный гул.

Мой сытый город в самом деле заснул.

Ночь стала частью моей пустоты.

Я изливаю тоску на тетрадных листах.

Эта глупая ночь шепчет: "Смерть - это ты,

И любовь не спасет". Возвращается страх...