Аннотация: Картина в цветах, которую можно поместить в музей своей души.
Своя картина или чужая мазня?
Угасают страсти и наступает спокойствие.
Тихо.
На перекрестке миров устало присядешь и оглянешься.
Запорошило космической пылью пройденный путь.
Не беда.
Когда придет время собирать камни, все прояснится, и прошлое тоже.
А что же впереди?
Человек берет чистый лист и начинает рисовать все то,
что ему дорого было в жизни.
Пятнадцать лет.
Какой была эта пора для него?
И вот уже рука сама начинает выводить силуэты.
Это первый твой бал в девятом классе. Каждый класс должен был украшать зал. Девочка взбирается вешать настенную газету, а мальчик подносит ей кнопки, их руки случайно соприкасаются, и по жилам пробегает электрический ток. Поздно вечером он будет поджидать ее за углом школы, чтобы неуловимой тенью проводить домой в то время, как она с подругами будет идти и заливисто смеяться. Она видит его, она счастлива его присутствием, но с досадой понимает, что он никогда не подойдет первым. Поэтому завтрашний бал будет подарен другому: старшему, наглому, берущему все и сразу. Именно он сорвет первый поцелуй с ее губ, будет неистово шарить по юному телу, она не сопротивляется, потому что рядом с невинностью всегда стояла жертвенность, а рядом с первою любовью - тупая нерешительность.
Человек отклонился и посмотрел,
что получилось под первым наброском.
Глубокий вздох - и счастливая улыбка на устах.
Не вернуть тех спаленных листьев на кострах,
когда горький дым пронизывал легкие и наполнял сердца юношеским максимализмом.
Зато когда идешь сейчас по парку и
случайно вдыхаешь дым далекого забвения,
возвращаешься снова туда, где ты был богатым и полным.
А кисть не останавливается, она рисует.
Ее раздражает, что человек тормозит ход событий своими воспоминаниями.
Надо торопиться жить,
надо собирать листья нового урожая,
и если не соберешь сейчас,
то соберет кто-нибудь другой.
Ведь мы даже воспоминания умудряемся выторговывать у вечности.
Тебе уже не пятнадцать, и слава Богу, что тебе уже не пятнадцать. Потому что погиб одноклассник, не выдержав крушений и ломаний, хаоса и вранья, потому что на тарелке один хлеб и гнилая картошка. Хлеб с плесенью внутри, но ты ее вырезаешь аккуратно, отрезаешь ломтик ножом и подаешь племяннику. Малыш смешно сосет его, причмокивая, а ты рад, что у нас огород и зимою не придется голодать. Голодать не придется, придется замерзнуть от холода, потому что в домах с центральным отоплением нет печек. Подруга по вечерам зовет в гости погреться у печи. Я ухожу под немым взглядом племянника, которого сестра закутала в ватное одеяло и посадила у камина. Один раз он уже обжог там ручку, но зато не получит воспаление легких.
Я ухожу от этого всего,
я тороплю кисть быстрее пройти этот этап.
Невыносимо для человека вынести эти камни.
Они тяжелы.
А зачем человек все время собирает свои камни?
Потому что они его?
Или потому что нельзя сорить во Вселенной?
Получается так:
пришел,
пожил,
набросал камней,
а в конце жизни собрал разбросанное и ушел.
Хорошо еще, если никого не зашиб этими камнями,
а если зашиб?
Чем быстрее кисть движется в руках человека,
тем ниже и ниже опускаются его плечи под грузом былого.
Что ж такое?
Разве не было романтических свиданий и клятв верности?
Разве не пылали на ветру щеки от дурманящих поцелуев?
Разве не трещал первый лед на лужах от быстрого бега каблучков после первой одержанной победы?
Добавьте красок, госпожа Кисть!
Завертела, закружила круговерть. Подняла в воздух разноцветные корабли. Разбудила эмоции, заставила жить, любить, страдать, бросаться в вихри, утопать по колено в мертвой листве. Все вокруг засыпает, отмирает, отстраняется на обочину, уступает дорогу вечному, а ты снова, как дурак, выбился из общей гармонии и живешь не во благо, а вопреки. Мама сказала, что это самая выгодная партия, что тебе не придется голодать и побираться со своей нищенской зарплатой учителя, но что там мама, когда на день Рождения тебе приносят двадцать две розы, а ночуешь ты в гараже (не одна) на топчане, зябко пряча руки и ноги под дряхлым полушубком, но как ты счастлива. Мама! Я жить хочу! Я любить хочу! И ты убегаешь в этот ураган, ты становишься под чужой зонт, ты выпиваешь весь этот дождь до дна. Ты снова полна! Только когда ураган успокаивается, ты понимаешь, что все разрушено! Ничего не осталось. Но самое противное, что мама оказывается права...Играет Цой, на ум приходят зарисовки Пушкина у камина в Болдино. Тетки на базарах продают грибы. Папа молча крутит соленья в банках. Все есть, а меня нет!
Кисть, вернись на место.
Где я?
Где ты потеряла меня?
Человек, сидящий на перекрестке Вселенной, задумался.
Может ли быть так,
что в рисунке жизни конкретного человека самого хозяина нет?
Он обмакнул кисть в баночку с краской и вновь набросал свой силуэт,
а силуэт по-прежнему невидим.
Где ты?
Где я?
Почему меня нет?
А кисть озорничает.
Ей нравится изгаляться над человеком.
Когда еще представится такая возможность?
Поищу за тем ближним деревом,
благо, что все листья облетели.
Нет меня.
Может быть я в беседке соседнего двора?
И там нет.
Я, наверно, еще не проснулся с утра, домочадцы позабыли разбудить.
Пуста постель
И поиски будут тщетны.
Не пришел сюда еще человек.
Жизнь его, а человек еще в пути.
Он пройдет тридцатилетний юбилей,
переломает кучу барьеров,
поругается со всеми таможенными службами,
ему долго не будут выдавать паспорт в новую жизнь.
Он с первого раза не пройдет проверки на зрелость
и шлагбаум не откроется навстречу.
И очень многие попутчики скажут:
"А нам оно, думаете, надо?!"
Развернутся счастливые и вернутся обратно в молодость и юность, чтобы дожечь свои костры, чтобы допить свои дожди, чтобы гулять по лужам под стареньким дрявым зонтом.
О таких вы говорите, что в детстве задержались, что они малые дети, что они несерьезны и на них нельзя положиться.
Человек облегченно вздохнул.
Он увидел, наконец-то, себя, переходящего за шлагбаум.
Он такой как все.
У него есть семья,
у него поганенькая работа (как и у всех),
на него можно положиться в трудную минуту.
Он даже не лишен оригинальности, которую позволяет ему общество.
Кисть радостно заплясала в руках свободного мастера.
Что там у нас впереди?
Это рай!
Крохотный деревянный домик с шестнадцатью сотками вокруг. Шесть кустов вишни (плодоносят через год), две яблоньки, доставшиеся от прежнего хозяина ( ты не представляешь, какой от них аромат!), плантация виктории, астры, розы, зимники. Конец октября. Ты бывал в России и видел это чудо? Соберешь пожухлую траву, укроешь ею ягодники, подкопаешь кустарники и забросишь компостером, перекопаешь земельку, а там, глядишь, и вечер, смеркается рано. Воздух плотный и влажный, нависает и холодит тело. Разводишь костерок между двумя яблонями. Огонь несмело начинает облизывать чуть влажный хворост, потом, осмелев, начинает кряхтеть и трещать от удовольствия. Подкидываешь еще дровишек. Горячо. Лицо горит и пылает, как будто только что с мороза вернулся. Руки, обветренные за день студеной водой, покрываются стягивающей коркой. Снимаешь телогрейку и поворачиваешься спиной. Зажмуриваешься от удовольствия. Так любимый мужчина оглаживает спину и покрывает поцелуями нежную кожу женщины. Она выгибается как кошка, потому что в эту минуту ее косточки становятся невесомыми и резиновыми, связки и мышцы прочными и эластичными. Кайф! А следующее действо еще прекраснее. Ты согрет, ты в безопасности и хочется красоты. Вечный маг огонь начинает заигрывать с твоими глазами. Стальными канатами он притягивает к себе твой затуманенный взор, раскладывает перед тобой пасьянс, предлагая для зрелища различные комбинации. Теперь ты игрок, ты не можешь оторваться, ты ставишь на кон все новые и новые эмоции. Кто кого? Ты огонь победишь взглядом или он тебя? Ага, языки становятся все меньше и меньше. Ты ждешь, что вот сейчас последняя вспышка и все...но огонь теперь притягивает не цыганской пляской своих языков, он притягивает жаром. Такой жар ты испытаешь очень редко, когда сильно опозоришься или сильно влюбишься. Но ведь в лет сорок это почти невозможно. Взглядом хоронишь последний блик. Ты снова полон!
Хороша кисть!
Хороша чертовка!
Много силы!
Добра мало!
Добра хочется.
Когда вернешься с перекрестка Вселенной,
побыв с собой наедине, так захочется теплой ласковой руки и взгляда. Когда тебя окрикивает незнакомый и предупреждает,
что открыта сумочка.
Пассажир трамвая спешит на остановке поблагодарить водителя за то,
что он его подобрал на пол пути.
Ты возвращаешь переплаченную сдачу продавцу в магазине,
а он признателен до слез.
Не хватает добра в мире.
Кондуктор выгоняет старика из салона автобуса -
поднимается круговерть, набирает силу жестокость и агрессия. Ребенок у подземки просит милостыню, которую отберут взрослые сутенеры -
ливень с градом обкладывает всю землю.
Шагу некуда ступить, чтобы не замараться в грязи.
И хожу по грязи, и мараюсь, нет, не брезгую -
можем все там оказаться.
Изредка хочется видеть проблески солнца,
вместо размытой грязи и слякоти - твердую протоптанную тропу.
И чтобы на месте сожженных листьев прорастали новые,
а придет пора - снова собрать целые охапки чувств и воспоминаний.
Возьми нарисованную картину и повесь в своем собственном музее. Я дарю тебе ее на память. Если не понравятся тона, то перепиши их на свои.
Всегда приятнее видеть свою работу, а не чужую мазню.