Цикада перестала петь и наступила тишина. Только слышно кокотание курицы. Яркие лучи солнца застряли в занавеске на окне.

Уехала из дома, а проблемы не отступают. Опять голова в напряжении. Все же от головы, а не от внешних обстоятельств.

Вот - вокруг тишина. Красота, летний зной, дрема и безделье. А мысли - как назойливые мухи или ненасытные клещи. И бороться с ними бесполезно. Отпустить. Смириться. Смириться со всем, происходящим в жизни. И пусть все течет и я буду течь вместе с течением моей жизни.

Я сегодня лежала на берегу речки Чухукт. Да, такое вот название. Лежу так себе на плоском камне, вокруг лес, дубовые листья плывут по течению. Одной рукой я сначала гладила речку по поверхности воды. Она такая прохладная и живая, потом опускаешь руку - и все, ты в реке.

Она так легко пускает в себя. Чуть сильнее погладил, и ты уже в реке. И река, прохладная и прозрачная, течет сквозь тебя, или ты сквозь нее.

А еще сильнее опускаешь руку - можно нащупать шершавые, бархатистые, обросшие какими-то жесткими водорослями, камни. И как-то не по-себе, слишком интимно. Вот она течет, речка Чухукт, вся такая нежная, открытая, доверчивая, чистая, прозрачная. У нее свое течение, своя судьба. Речка, помоги мне быть сильной, свободной и счастливой, как ты. А еще текучей.

И пусть течение моей жизни несет меня и несет. А я смиряюсь со всем и позволяю событиям быть. И позволяю себе быть. Быть этой вот речкой Чухукт, быть дубовыми листьями, текущими по водной глади. Быть криком цикады, жарой и солнечным светом, запутавшемся в занавеске.

28.08.11 Катковка

P.S. А хотела написать про смерть и про свекровь.