...на вокзале, набитом битком,  август мой, дорогой августин
виновато шепнул мне: прости, и махнул на прощанье платком,
и с разбега ввинтился в вагон, сокрушался потом проводник: 
как же ж так, безбилетник проник, видно, старым становится он.
я смотрела, часы били нуль, иссякал бурный людский поток, 
а в окне шейный пёстрый платок озорно напоследок мелькнул...