багровой лентою рассвет опутал мирно спящий город,
ещё не слышен стук карет, ещё прохладой воздух сколот,
и непроглядной синевой налиты призрачные тени,
фонарь, как света постовой, 
едва горит в бессонной лени,

а город спит, себе же снясь, размеренно, дремотно дышит,
рассвет плетёт оттенков вязь и вовлекает кроны, крыши
в свою извечную игру - на грани тьмы, теней и света  
мешая радость утра, грусть...
и что пенять ему за это?..