У нас банкет был как-то на работе -
а дело, как ни странно, в ноябре -
гуляли день рождения кого-то. 
И вот картина маслом во дворе:

Танцуют листья жаркое фламенко,
визжит ветрюга так, что гаснет свет.
Коллега мой, Володя Вороненко,
всё ходит вокруг опеля-кадетт.

И пять минут, и  десять минут ходит...
Я наблюдаю. А ветрюга - зверь!
Немудрены потери по погоде.
Кричу: 
- Володь! Что ищешь?
- Этта... Дверь!
И вновь пошёл, как мачо на корриде,
размахивая красненьким флажком.
- Ну как поедешь ты, в таком-то виде?!
- А я, родная, не дойду пешком.
Нашёл-таки. И дверь, и ключ. Уселся.
Кричит мне:
- А поехали со мной!
Я головой качаю. А у сердца
клубочек страха свился ледяной:
куда он? За рулём и пьяный в доску?
Нет, пьяным в доску ехать-то нельзя!
Но поздно - рвал Володя к перекрёстку,
лишь визгнули прощально тормоза.
Наутро прихожу, вид похоронный -
погиб Володя, видимо! Герой!
Сияя, будто новенькая крона,
навстречу шёл Володя! Как живой!
С тех пор легенды ходят аж в Нацбанке,
как Вороненко спьяну ищет дверь
и как рулит отчаянно по пьянке -
и...  ничего. 
Хоть верь мне, хоть не верь.