бог, накурившись анаши, писал стихи - там бред такой был!..
как будто рай не для души, а для забавы над покойным,

как будто ад - крутой курорт, где бог частенько выпивает,
да и сам чёрт - не вовсе чёрт, а старый друг, в боях бывалый,

как будто от людских забот у бога часто едет крыша,
он в уши валики кладёт, что б только воплей их не слышать,

а жизнь - лишь мелочный предлог для похороннейшего "бентли",
да и сам бог - не вовсе бог, а лишь наместник космоцентра...

что, волен будь, как говорят - с марухой смылся бы в Ла-Косту,
но шеф который век подряд не отпускает, сука, в отпуск... 

что опостылел Божий крест - не удержался б от мокрухи, 
да сумма-то от смены мест... и прочее в таком же духе.

стихи дошли до наших лет и люди бьются над ответом:
а может, это всё не бред? а может, правда всё же это?..