по заснеженным улицам ходит расхристанный снег
(он не верит в Христа, сто пудов - и не знает, кто это),
он идёт, он срывается белой походкой на бег,
пусть и гнать-догонять, вероятно, плохая примета.

а, ещё из примет - глянь-ка, чёрный ободраный кот,
зашипевший на снег, разглядев в нём врага, ещё пуще.    
только что до примет снегу? снег им не верит - идёт.
верить глупостям  - нам, людям, больше присуще...

сколько глупостей, Боже, мы делаем - их не сотрут,
память - качественнее иной фотоплёнки...
...снегу вот не до глупостей - мир белит (это всё - труд!)
утирая со лба пот полою потёртой дублёнки...