дождь простужен, харАктерно хлюпает носом 
и сморкается в крупный клетчАтый платок,
но на службу плетётся - мы службу не бросим,
ведь развалится вся, пропадёт смысл и толк. 

он, конечно, с утра наглотался таблеток,
выпил, морщась, кислющий, но клюквенный морс,
даже как-то побрился, чтоб узником гетто
не смотреться, но вышел - и тут же замёрз.

и, подняв воротник, зябко кутая горло
натянув капюшон, на бродягу похож,  
он на службу идёт, наш несломленный, гордый,
но ужасно несчастный простуженный дождь...