она была... крутая. кожа, кольца, и рвущий ночь в шматки мотоциклет.
всяк представал ей в позе богомольца, не представал - на нет и судей нет.

а он был... тоже был не пальцем делан - спецназ, война, и - тот же мотоцикл.
был прямодушным, добрым был и смелым, и почитал - все вымрут подлецы.

и вот однажды в жуткой рукопашной сошлись они - надвое, он, она.
она была, мне кажется, за "наших", а он - совсем другая сторона.

и, применив приём к ней джиу-джитсу, он, задыхаясь, сразу ей сказал:
я вас люблю. нам надо подружиться. и посетить, конечно же, спортзал.

она не вникла (да и что вникать-то - коль наших бьют, живым хоть ты побудь)
и разрядила резвое стаккато из револьвера прям в евонну грудь...

...потом, конечно, все вокруг рыдали (ну как в театре, надо ж порыдать!)
она крутила горестно педали, мотоциклет, стенавший: "вашу мать!",

таки отдали в автомастерскую, и жизнь пошла нормальная, спеша...
но - нет-нет, она вздёрнется: такую ...!.. заплачет и себя одёрнет:
ша!