Наше священное ремесло
Существует тысячи лет...
С ним и без света миру светло.
Но еще ни один не сказал поэт,
Что мудрости нет, и старости нет,
А может, и смерти нет.
(Анна Ахматова)
Есть лишь упоительный
голод тревог
зовущий ступенями
странный порог
на ноте высокого
верхнего ДО
стучит в сердце квотой,
желаний итог.
Его утоляют
лишь скоростью песни,
в которой безумие
с разумом вместе,
как пуля шальная
и в горле комок
о чем-то вселенском
колдует в нас бог,
которого нет!
От того и отчаянье
скользит в глубине ноты:
Все мы - случайные!
На небе поющие
Ангелы спят
но рядом, в живущих
вдруг видишь их взгляд
и хочется вместе
шагнуть за порог
цепочкой голодных,
летящих тревог.
В непознаваемом
вечными стать
мы все должны ЗДЕСЬ
Научиться желать!