Пишу, кропаю замкнутые строчки.
Жалею их убогих и пропащих.
Цепь рифм закончилась, я дотянул до точки.
Сгребаю всё к чертям и прячу в ящик.

Пускай лежат в пыли, пищат и стонут,
Мутнеют пусть кристальнейшие мысли.
Я их страданьями немного тронут,
Но я ведь тоже в ящике без выси!

А сколько нас, кишащих и кричащих, 
Замкнувшихся на славе и на свете,
Сыгравших в самый тёмный долгий ящик,
Повисших, как на финке, на запрете.

И руки в кровь от острых наших перьев,
И души в кровь от стен и компромиссов,
И в мозг засело желчное неверье,
Но вера есть - крик лучший не написан!

...Ещё не больно брать горячий пепел
Тех самых, неподдельных, настоящих,
Чей прах размалывал беснующийся скрепер,
Играющий со всеми нами в ящик.