Тестовый текст. Это почти то же самое, что странная страна. Не так давно мне захотелось именно так назвать то место, в котором меня угораздило родиться и, может быть, предстоит умереть. Успокаивает только то, что виртуальная часть меня, увы и ах!, не привязана ни к одному физическому местоположению, конкретной точке пространства и мало зависит от окружающего мира. Смешно... Мир ещё не знает о том, что в тот момент, когда произойдёт сиё печальное события, и я сомкну веки на веки вечные (каламбур, однако), он будет окружён мной. Вот такой паранормальный парадокс и параноидальная перспектива. (Первое отступление: "Достопочтенный читатель! Я надеюсь на твой здравый смысл и врождённое чувство юмора, а также на то, что согласно некоему тайному плану будут мысленно расставлены, упущенные мной при написании сего опуса, смайлы, сноски "смеяться здесь!" и другие символы, свидетельствующие о понимании шутливости моих высказываний...") В сущности всех нас постигает это разочарование и отчаяние, когда мы выходим за границы нашего обыденного опыта. Собственно, об этом я и хотел сказать, провоцируя себя на словоблудие, которое, хоть немного(!), но скрасило моё пребывание на этом призрачном листе бумаги, называемом по ошибке "экраном".
***
Страшна не смерть. Ужасно ожидание смерти. Философские мысли приходят неожиданно и исчезают в призрачном дыме медленно тлеющей сигареты. Всю оставшуюся жизнь мне предстоит мучиться одним неразрешимым вопросом: человека убивает мир или человек сам убивает себя? Как всегда истина лежит где-то посередине - не может этот бездушный кусок дерьма, гордо именуемый Миром влиять на душу человеческую. Он может только предоставить человеку право выбора - или жить, или умереть. И представитель хомо эректус (сапиенсом можешь ты не быть, но эректусом быть обязан) в каждое мгновение жизни делает микроскопический шажок к смерти. Или пытается продлить своё никчёмное существование на белом свете. Самообман? Самообман. Никто никогда не признается, что он повинен в собственной смерти. Просто потому что спрашивать бессмысленно и бесполезно. Объект изучения сего непростого вопроса будет смотреть вдумчиво с фото, криво приклеенного к плите из гранитной крошки, и безмолвно наблюдать за копошением существ у его последней обители. А существа будут глубокомысленно изрекать банальные сентенции, типа: "все там будем", и лить горькие пьяные слёзы на искусственные цветы, выцветшие от июльского солнца и январских морозов.
И остаётся лишь одно - спросить самого себя, пока ещё живого, - какого чёрта в день Д, в час Ч ты не свернул на перекрёстке и не прошёл мимо того дома, на крыше которого притаился твой кирпич.
Если жизнь можно было бы разделить на время "до" и время "после". Но что бы изменилось? Ни-че-го. Всё также бы продолжалось ожидание неизбежного финала. Всё также бы дымилась сигарета. Медленно и неотвратимо тлела бы, чтобы истаять в серости утра. В той сырой мгле первозданности, когда понимаешь, что часы отстукивают реквием по непознанному счастью, не выпитой до дна любви, непрожитому, неизведанному, непонятому миру, скрывающемуся в глубинах души, вдруг осознавшей, что бессмертие - это блеф.
Страшна не смерть...
***
Всё, что есть - существует. Здесь и сейчас. Можно долго размышлять о том, что могло бы произойти, если бы... И открывается такая бездна вымышленных миров, в которых всё иначе, справедливей, лучше, благостней, что кружится голова, и иллюзии полностью вытесняют реальность.
А вокруг всё также громоздятся одна на другую нелепости и нестыковки постылой вселенной. Она пытается познать нас, но понимает, что мы никогда не поймём её простую суть: существует лишь то, что здесь и сейчас. Движение вдоль границы времени будто бы возможно. Но нам неведомо, что твориться в будущем, ведь оно ещё не наступило. И неизвестно, что происходит с прошлым, с тем, что живёт в нашей памяти, искажаясь от прикосновения желаний изменить былое. Желаний истеричных и нелепых, потому что, мечтая исправить прошлое, мы тем самым хотим изменить будущее. Но перекраивая будущее через прошлое, наше воображение только искажает иллюзию и тормозит видение мгновения, в котором мы живём.
Настоящее ценно тем, что только его мы проживаем реально. Потому что грёзы о будущем перемалывает жестокое настоящее, возвращая из рая мечтаний в грязь действительности. Потому что идеального прошлого не существует. Оно состоит из неведения о тех процессах и совокупности сил, которые подспудно, незаметно отравляли миг бытия тогда, в те блаженные мгновения незнания.
И мы сопротивляемся этому встречному движению реки, текущей из прошлого в будущее, пытаемся рассмотреть сквозь туман прошедшей вечности, как работают тайные механизмы формирования того, что уже никогда не исправить. Теша себя надеждами, что с высоты секунд, минут, часов увидим то, что было недоступно в вечно длящейся точке настоящего. Увы... Пусть пройдут дни, месяцы, годы, века - всё равно нам не дано понять, что таили в себе знаки, начертанные на туманном лике ночного бога, ведь имя ему - Случай. Будущее скрыто в сумрачном лесу возможных событий, происходящих помимо нашей воли и неподвластных нам. Прошлое - потеряно навсегда. Осталось лишь жить в настоящем. Здесь и сейчас. Надеясь и веруя в то, что мы существуем.
***
Люди умирают не от старости и болезней. Они устают жить. Природа умирает не от катастроф и катаклизмов. Она просто устает от присутствия человека. Там, где нет людей - там природа. Где есть толпа - там окружающая среда. В основном враждебная, но это иллюзия. Она безразлична к тому, кто все равно когда-нибудь умрет. И станет её частью. Бездушной и равнодушной.
***
В своей жизни человек должен совершить три простых действия: родиться, жить и умереть.
***
Жизнь, как водка - так же горька, но когда кончается, то становится грустно...
***
Надо сохранять тексты. Иначе всё уходит в никуда, в нирвану пустого листа, на кладбище несказанных слов. Надо сохранять мысли, чувства, воспоминания, те осколки эмоций, которыми жив человек. Потому что иначе они исчезнут в мутном потоке времени, пересекающем пространство неизмеримо ничтожного фрагмента вселенной со странным названием - Земля.
***
Холод человеческих отношений берет начало в бездне космоса. Ибо там, наверху, в поднебесье, на вершине горы острее всего ощущаешь одиночество.
***
Все дело в тишине. Звуки музыки можно услышать и в тишине солнечного утра. И не увидеть смысла в пропеваемых нотах самых замысловатых инструментов. Поэтому музыка - это прежде всего - тишина, и после нее - звук. Если искать смысл мелодии, то только в тишине пауз. Если искать смысл текста, то только между строк. В белизне бумаги пробелов, в недосказанности, которая дает пищу воображению.
Нельзя сказать всё. Но вполне в силах не сказать ничего, выразив в этом мир. Ибо мир - это великая пустошь и бескрайнее ничто. И ничего сверх этого. И ничто не вечно, ведь в пустоте нет времени. Ничто не длится, нет лавины чувств, есть лишь покой. Тошнотворное состояние невесомости, когда любое действие уносит всё то, что дорого, за что цепляешься из последних сил, за край, за горизонт событий - в последнюю сингулярность, из которой нет выхода - никогда.
Поэтому надо научиться обходиться малым - искать свет в темноте - осколки фотонов среди мрака небес. Искать звук в тишине - белый шум нарастающей энтропии. Осязать прикосновение пространства и чуствовать течение времени, измеряя его скорость по протяженности пути. Чем дальше в даль, тем ближе ощущение приближения края. И жизнь в пробелах и междустрочьях задохнется в ритме пауз. Невыносимо захочется сказать слово, но отсутствие смысла знакомых терминов сотрет короткую вязь букв. Слова не будет. Будет музыка сфер, которые сожмутся в многоточие бесконечности.