Она торопилась на свой день рождения всеми лошадиными силами мощного движка модного авто. Пели колёса, наматывая сокращающие расстояния мокрой после дождя дороги, щедро разбрасывая фальшивые брызги нот. Стремительно стелились лужи небесным отражением внеземного чуда...
Он опаздывал на свой юбилей. Как могли, несли ноги в старых стоптанных ботинках. Спешили-семенили. Прыг-скок, как умеет через лужицы. Ох, неудача! Как ни берегись, - весна, слякоть,- ботинки разрисованы граффити грязи от мелких брызг до уверенных мазков живописца-природы. Быстрее, быстрее! Шире шаг! Быстрее... шире... левой. Правой... левой-левой!
С одной стороны юркий автомобиль, напичканный до самого не хочу всякими наворотами.
С другой - скрипящий супинатор в старых добрых разношенных ботинках "Salamander" с наклеечкой внутри "Der grune punkt". Крем давно поглотил задуманный дизайнером цвет кожи.
"Боже, какой мужчина! Я хочу от него сына!" Губки напомаженные сами подпевают шлягеру, пальчики с острыми ноготочками постукивают по рулю в такт песне. Лёгкое движение рукой, руль слушается, машина тоже, взгляд скользящий, безразличный по сторонам. Внимание раскрепощено. Оно ни к чему. Машина с кучей опций заменяет ум...
"Ах, какая женщина, мне б такую!" Мелодия, всплывшая из глубин памяти, не соскальзывает с языка. "Иди, цепким взглядом вырывая из общей массы конкретизирующие детали. Зачем?" "Не надо думать с нами тот, кто всё за нас решит". С левой ноги с мокрого, скользкого тротуара на кишащую, как злобными бактериями, страхом и опасностью проезжую часть. Путь в тысячу ли с первого шага левой ногой.
"Боже, какой мужчина!" Что за урод?!
"Ах, какая женщина..." в голове разные мысли, только не о собственной безопасности. Горят в печи поленья. Скачут по ним яркие язычки пламени...
С обеих сторон - релаксация.
С обеих сторон - полный не контроль ситуации.
С обеих сторон...
То ли звёзды сложились как-то неказисто, и не туда пролился дивный свет, то ли линии всех земных судеб в тот миг пересеклись некстати на том перекрёстке...
"...какой мужчина!"
"...какая женщина".
"...хочу от него сына".
"...всё за нас решит".
Но независимо друг от друга, независимо от личной парадигмы и приподнятого настроения, торопящаяся встретилась с опаздывающим. Разные весовые категории в борьбе за спешку на ринге коварного перекрёстка.
"Какой клёвый маникюр! Каждый ноготочек с рисунком - шедевр маникюрного Пикассо!" вот и знакомый поворот знаки повесили какие-то... Вот, чудаки! А мы сейчас резко-резко и резво так повернём руль, заложим крутой вираж на повороте вправо... А, чёрт, куда ты! Чёрт! Ах!
Всегда утром встаю с той ноги. Стоит день начать не с той и, считай, он потерян. С какой встаю? С левой! И на перекрёстках начинаю движение только с неё, с любимой. И удача тебе во всём, и везение. Даже у классика припоминаю: "Кто там шагает правой? Левой!" Или наоборот... не важно.
Вот и сейчас, с левой.
Ноги их, видимо, перекрестились.
Её изящная ножка в лакированной туфельке на острой шпильке на педали газа.
Его нога уверенно - как ещё ступать зрелому мужчине? - на асфальт.
"Козёл, куда прёшь! Тебе что, повылазило!"
"Матка Боска! За какие грехи... знать бы".
Соло струнных - скрип тормозов "розовой пантеры" - красивая такая тачка. Чёрный больше бы подошёл, но не катафалк же. Тьфу-тьфу, чтоб не сглазить. Ох, ты! Что это?
Хруст и скрежет неприятный, слух мой режущий. Песня угольщиков Донбасса из обрушенного забоя.
Моё настоящее...
...это мои ноженьки... вижу креслице на колёсиках. Слышу голос Петруши, тихий такой: - Ну, что ж, не ты первый. И ключик вынимает из складок хитона. Вхожу в нужное состояние, утешаюсь, что не последний. Благостно...
"Вот так внезапно уверенное настоящее вдруг преобразовалось в забытое прошлое".
Перед незатухающим ясным взором знойное прошлогоднее лето и выжженное добела небо. С чего бы?
Мысли приходят непонятные. Слова, запылённые трухой времени: "А молодого коногона несут с разбитой головой".
Кудахчут квочки на насесте-скамеечке остановки - старушки, божии одуванчики. "Ой, ты, осподи помилуй!" "Как же так, средь бела дня?!"
Неуверенные робкие сопли сопереживающих. Мол, надо вызвать "скорую".
"Ты чё, детка?! - отрезвляющий, хриплый, пропитый и, наверняка, прокуренный низкий голос. - Вали к чертям собачьим!"
"Как же плохо!" я не ропщу. Незачем. Стенаю мысленно...
Слыхали про Содом и Гоморру, чем оно у них там закончилось? Вот это сейчас со мной...
...внутри такая хрень! И вынесла же нелёгкая этого ходока на дорогу! Я же еду, я! Неужели не видно!
"Куда только в ГАИ смотрют, когда права выдают?" "Сударыня, вы в России живёте..." "Что с того?" "А то, всё покупается". "Как?" "Не как, за деньги!" "Какие?" "Бумажные, в основном "баксы" и евро". "Как же так?" "Вот, так..."
В общем гомоне раздаётся разумное, более реалистичное, охлаждающее: "Валить надо. Не слиняешь, задолбят расспросами-допросами. Поначалу как свидетеля. Потом, поверьте опыту, как соучастника. Перевернут с ног на голову; притянут, как за уши ослиные. Не отвертеться! В итоге, в компании изящных, тонко организованных бомжих и прелестных проституток пятнадцать суток, как с куста. Им зачтётся - и не дай бог упираться, пара лет на свежем воздухе, это я для мужиков перспективу обрисовываю, на лесной делянке просто время поразмышлять о смысле жизни в приятной компании доморощенных философов".
"Почему эта машина не хочет ехать дальше? Что это там за сборище перед капотом? Что это они так эмоционально жестикулируют..." На мобильнике запали залитые дайкири кнопки. "Папик! папик!.. блин, да!.. гусёнок!"
Земля щедро делится со мной своей весенней прохладой.
Мне тяжело. Холод проникает в мозг. Трудно дышать. Озноб сотрясает конечности. Со скрежетом, думаю... мысли об одном и том же...
"Мамочка! Машина только вчера из ремонта. Муж убьёт!" неужели эта пьянь не видела - я еду, ну и что с того, заехала на тротуар!
Как она могла не знать, на "желтый" нужно притормозить.
Мысли мои грешные! Скользят по вычурной псевдогеометрии пространства не соблюдая векторное противонаправление.
А тёлка-то, ничего... Попка округлая. На глаз - упругая, джинсами на размер меньше оргазмично обтянута. Проснулось некстати либидо. Размера, как их в старину, перси третьего. Классика подпольных порнофильмов! Так и колышутся от волнения. Или глаза мои, что ли, трясутся? Трепещут перси-то!
Бампер жёсткий... вид сладкий... что она суетится? Насилует мобильник. Звонит. Номер набирает. Снова звонит. Пытается дозвониться. А там игнорируют, щёлк клавишей и всё: абонент вне зоны доступа.
Изнасилование совершилось! Все-таки! Или я машину, или она - меня. Это уж как на это посмотреть. Опять-таки, с точки зрения искривлённого пространства Эвклидовой геометрии. Сверху - я; снизу - меня. Меня бампером. Я - костями.
Подумаешь, совокупились. Делов то, что принародно. Зато без прелюдии, поцелуев и интригующих полувзглядов и полувздохов.
Неуклюже. Согласен. Но - кто в убытке? Онёры так и остались у каждого при себе.
Бампер можно новый купить... Кости срастутся. В голове выплывают строчки из густого тумана затихающего сознания: