Это правда, что истории не повторяются дважды? Что жизнь не знает преград и берёт, что хочет? А разве когда-нибудь что-либо подобное не случалось? Что такого в том, чтобы быть похожим? Пусть даже на прошлое, на любого встречного человека. Мы все одинаковы в своей разности, но никто не признаёт очевидного. Жаль, что так происходит.
Мы все так похожи друг на друга, но ничего не можем сказать при встрече. Горькое понимание того, что мы слишком безразличны друг другу. Так всегда и везде, и мы проходим, не замечая того, сколь многое могли бы сказать даже первому встречному.
Все мы попутчики одной дороги, одной жизни, одной истории. Но нам легче промолчать и уйти в одиночестве, чем признать то, что мы необходимы другим. Зачем искать трудные пути, если можно найти легкий выход? Но чем он легче? Что отличает его, кроме того, что мы останемся одни?
Грустно... Очень грустно, что всё так бесславно заканчивается, так и не начавшись. Что мы, странники одной дороги, уходим с неё и пытаемся найти тропу в трущобах. Там, где её не было и никогда не будет. Грустно то, что мы навсегда останемся странниками, которые идут одной дорогой, но не замечают, что рядом есть кто-то ещё...