Пять утра - абсолютное время. Время, когда город абсолютен, когда мир существует только для того, чтобы над ним летали птицы. Вопросов нет, есть ответ: "Потому что Солнце". Перепады деревьев в его рыжем младенческом свете - ну просто Индия!
По железнодорожному мосту за горизонтом клацают колёса поезда. Почти слышно, как сопят во сне пассажиры с верхних полок. Наверное, у них воняют носки, и кто-то, сморщившись, пробирается сквозь узел плацкартной духоты к запертому туалету. Самый свежий воздух в вагоне - возле туалета, где мусорный контейнер. Потому что открыто окно. Обожаю поезда! Вот и этот промчавшийся молча состав... Составная часть той же вечности, где солнце и ветер, наполненный доверху птицами.
Теперь ясно, что такое свобода. Свобода = небо. Никаких метафор, в самом прямом смысле. Чем больше неба видно вокруг, тем шире инстинкт свободы открывает свой заспанный глаз (возможно, уже третий по счёту). А меня так и подмывает взлететь. Только не выйдет: сама давно уж в небе. Вот горизонт, вот древнеиндийское солнце, вот воздух вокруг - тот же, что и наверху. Вот оно небо, к нему не надо тянуться, мы, оказывается, им дышим.
Всё. Мне не осталось над чем думать. Всё и так понятно не только без слов, но и без мыслей. Можно только чувствовать и чувствовать тебя, красотища, родная! Ну почему я не могу коброй качаться под твою флейту? Когда же мои глаза услышат, а осечённые концы нервов обнимут тебя? Ну??? Эхх. Конечно. Всё так. Знаю, что со временем. В детстве мы были не в курсе, и всё приходило сразу - теперь приходит на пару с этим Временем. Да уж ладно. Ничего.
Спасибо! Что я могу ещё? Ты мой единственный дом.*И я говорю спасибо за эту радость!** ... Что? Дождик? Мне? Твоя изумлённая вода? Ааа, вон оно что! Оказывается, всё это - солнце, ветер, дождик... Ты просто говоришь: "Смотри! Я могу и так любить, и так, и так, и..."