Что ни встреча - то разлука,
Вслед за радостью - беда.
Входят запросто, без стука
Эти гости-господа.

Мы привыкли к чёрно-белым
На судьбе своей мазкам,
И уж стали чем-то серым
Дни, прижавшиеся к дням.

Над судьбы склонясь картиной
(Это - импрессионизм!),
Горе, радость серпантином
Раздаёт небрежно жизнь.

Мелочны до слёз невзгоды,
Блеклы радостей огни,
И летят, летят сквозь годы
Комом слипшиеся дни.