Сысоев: другие произведения.

Ам Зонненшайн*

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Литературные конкурсы на Litnet. Переходи и читай!
Конкурсы романов на Author.Today

Продавай произведения на
Peклaмa
 Ваша оценка:


   Ам Зон­нен­шайн­*
  
   - Ос­тавь! - кри­чит Ан­же­ла Сер­гу­не, за­ви­дев­ше­му на эк­ра­не те­ле­ви­зо­ра блед­ное вос­тро­но­сое су­ще­ст­во в тем­ных оч­ках. Сер­гу­ня тя­нет­ся за пуль­том. - Ос­тавь! Не тро­гай, дай по­смот­реть!
   Ан­же­ла ры­жень­кая, глаз­ки слег­ка на­вы­ка­те, вся в куд­ряш­ках - в об­щем, не­мно­го на­по­ми­на­ет ко­го-то из пер­со­на­жей муль­ти­ков, то ли Мур­зил­ку, то ли да­же Не­по­се­ду Би­би­го­на. Она и есть не­по­се­да.
   - Что ос­та­вить? - воз­му­щен­но воз­ра­жа­ет Сер­гу­ня. - Этот по­зор аф­ри­кан­ско­го на­ро­да? Миш­ку Яков­ле­ва? - И пе­ре­драз­ни­ва­ет Джек­со­на: - "Я кро­вать... я кро­вать!"
   - Ка­кая еще кро­вать? - изум­ля­ет­ся Ан­же­ла.
   - Анг­лий­ский на­до бы­ло в шко­ле учить... - сте­пен­но от­ве­ча­ет Сер­гу­ня. - Ты что, пес­ню эту не зна­ешь? "I am bad, I am bad...". Пе­до­фил им­план­ти­ро­ван­ный.
   - Аа-а... - сно­ва изум­ля­ет­ся Ан­же­ла. - Я не зна­ла, что он им­план­тант.
   Она под­ни­ма­ет­ся и идет в кух­ню - по­ка вы­клю­чать по­су­до­мой­ку.
  
   Ут­ром Сер­гу­ня за­во­зит бла­го­вер­ную на ра­бо­ту. Ан­же­ла тру­дит­ся кас­сир­шей на за­прав­ке, а Сер­гу­ня сва­ри­ва­ет что-то же­лез­ное на ме­ха­ни­че­ском за­во­де. Ба­бок, ес­ли скла­ды­вать вме­сте, хва­та­ет на три от­пус­ка в год - не­де­лю на Май­ор­ке, две в Тур­ции, ну и еще что-ни­будь пи­кант­ное по ме­ло­чи. В про­шлый год ле­та­ли на Трои­цу в Эми­ра­ты.
   Сер­гей ума­щи­ва­ет­ся на си­де­нье и за­ку­ри­ва­ет. Ан­же­ла при­слу­ши­ва­ет­ся к вор­ча­нию мо­то­ра, за­тем вся как-то под­би­ра­ет­ся и спра­ши­ва­ет оза­бо­чен­но, хо­тя и не очень уве­рен­но:
   - Тро­ит?..
   - Ты что, мар­тыш­ка! - тут же вски­ды­ва­ет­ся Сер­гу­ня. - Гу­ля­ешь от ме­ня?!
   - Я?! - пу­чит гла­за Ан­же­ла. - С че­го ты взял?
   - От­ку­да ты зна­ешь, что та­кое "тро­ит", ку­ри­ца? - стро­го на­ви­са­ет над ней Сер­гу­ня. - Кто те­бе это рас­ска­зал?
   - Ре­гин­ка... - тя­нет Ан­же­ла. - ...Она всё вре­мя при­слу­ши­ва­ет­ся к мо­то­ру.
   - Дуу-уры! - по­бед­но ры­чит Сер­гу­ня. - Ду­ры на­би­тые! У Ре­ги­ны мо­тор в ее "Кор­се" во­об­ще трех­ци­лин­д­ро­вый. Ес­ли он за­тро­ит - зна­чит за­глох. Ха-ха-ха! - Сер­гу­ня от­ки­ды­ва­ет­ся на си­де­ние и со­тря­са­ет­ся от хо­хо­та. Ав­то­мо­биль за­мет­но рас­ка­чи­ва­ет­ся.
   - Ну хва­тит, - оби­жен­но пре­ры­ва­ет его Ан­же­ла. - И нис­ко­леч­ки не смеш­но...
  
   Оба - и Ан­же­ла и Сер­гей - при­бы­ли в Гер­ма­нию на "ев­рей­ском па­ро­во­зе", как здесь на­зы­ва­ют бра­ки с ев­рея­ми-им­ми­гран­та­ми, и оба слег­ка не­до­люб­ли­ва­ют сво­их "быв­ших", по­это­му на лю­дях вы­ска­зы­ва­ют­ся о них не без сар­каз­ма.
   - Опять зво­ни­ла моя ман­да Ри­та Пад­лов­на, - кри­вит­ся Сер­гу­ня. - По­то­лок у нее, ви­дишь ли, про­тек в гос­ти­ной. Со­се­ди свер­ху что-то там на­му­ти­ли с ак­ва­риу­мом.
   Зо­вут сер­гу­ни­ну "быв­шую" Мар­га­ри­та Пав­лов­на, но он вез­де на­хо­дит зер­но юмо­ра. Ан­жел­ке нра­вит­ся. Сер­гу­ня во­об­ще юмо­рист. Как толь­ко элек­трон­ная поч­та ста­ла де­лом по­все­днев­ным, он бу­к­валь­но вце­пил­ся в мей­лов­ский пре­фикс "е" и те­перь при­став­ля­ет его к че­му ни по­па­дя, осо­бен­но пред­по­чи­тая сло­ва, на­чи­наю­щие­ся на "б". "Твой Ебо­ря", - ух­мы­ля­ет­ся он, ес­ли речь за­хо­дит о Бо­ри­се, быв­шем Ан­жел­ки­ном му­же, и по-хо­зяй­ски ла­па­ет Ан­жел­ку за ляж­ку. Ан­жел­ка ле­ни­во вы­ры­ва­ет­ся.
  
   - По­еду на вой­ну! - вдруг за­яв­ля­ет Сер­гей. - Сколь­ко мож­но тер­петь! Слы­ша­ла, что вы­тво­ря­ют аме­ри­ко­сы в Си­рии?
   - Ты что! - все­рь­ез пу­га­ет­ся Ан­же­ла. - У ме­ня се­го­дня зна­ешь ка­кая не­дос­та­ча? Я с Ре­гин­кой по­еду зав­тра на дис­ко­те­ку. На­до раз­ве­ять­ся. А то так и с ра­бо­ты мо­гут вы­пе­реть...
   - По­пля­ши­те, по­пля­ши­те, ду­роч­ки! - крив­ля­ет­ся Сер­гей. - А я на вой­ну уе­ду.
   - Пре­кра­щай, Се­ре­жа... - тя­нет Ан­же­ла, и гла­за у нее ста­но­вят­ся мок­ры­ми. - В на­ту­ре не смеш­но...
  
   По­сле ра­бо­ты три ча­са на­ря­жа­лись у Ре­гин­ки, пе­ре­про­бо­ва­ли пе­ред зер­ка­лом по два­дцать на­ря­дов. Уло­жи­ли в су­моч­ки по три па­ры за­пас­ных кол­го­ток.
  
   Дис­ко­те­ка гре­ме­ла. Убой­но­го ви­да ох­ран­ни­ки на вхо­де для ви­ду по­ры­лись в су­моч­ках, не без удо­воль­ст­вия ощу­па­ли свер­ху до­ни­зу.
   - Уро­ды... - це­ди­ла Ре­гин­ка. - Ма­шин­ка кон­троль­ная у них сло­ма­лась, как же! Са­ми не­бось с ней и на­хи­ми­чи­ли, а те­перь ла­па­ют де­вок в свое удо­воль­ст­вие...
   Ан­жел­ка бла­жен­но улы­ба­лась. Му­зы­ка гро­хо­та­ла как су­ма­сшед­шая, пло­скую бу­ты­лоч­ку конь­я­ку они на па­ру вы­со­са­ли еще в ре­гин­ки­ной ма­ши­не, на сто­ян­ке. Не­дос­та­ча, вой­на в Си­рии и Ира­ке - всё плав­но от­хо­ди­ло в сто­ро­ну и тая­ло, тая­ло.
  
   Пол­чет­вер­то­го но­чи. Свер­ху с чер­ниль­но­го не­ба ска­лят­ся хо­лод­ные злые звез­ды. Над пар­ков­кой воз­ле дис­ко­те­ки под­ни­ма­ет­ся пар - на­род уса­жи­ва­ет­ся в ма­ши­ны, хо­хо­ча, пе­ре­ру­ги­ва­ясь, сквер­но­сло­вя.
   - Ку­да ты? - воз­му­ща­ет­ся Ан­жел­ка, но пле­тет­ся, пья­но по­ка­чи­ва­ясь, сле­дом за Ре­гин­кой. - Ты же пи­ла... Да­вай возь­мем так­си...
   - Ага-аа! - не сда­ет­ся за­ди­ри­стая Ре­гин­ка. - А по­том еще зав­тра так­си, что­бы ма­ши­ну за­брать. Щас! Раз­гу­ля­лась...
  
  
   Что-то мельк­ну­ло впе­ре­ди, на зим­ней об­ле­де­не­лой до­ро­ге. Что-то ог­ром­ное, тем­ное ра­зом вы­рос­ло до не­бес, за­кры­ло не­бо и звез­ды, на­ва­ли­лись на хруп­кую, про­мерз­шую "Кор­су"...
   Ре­гин­ка умер­ла сра­зу же, не­смот­ря на ми­гом на­дув­ший­ся за­щит­ный ме­шок. Да и не очень-то он по­мо­га­ет, ко­гда ско­рость за сто и на пу­ти де­ре­во.
   Ан­жел­ку из­мо­ло­ти­ло в ка­шу. Ко­гда прие­ха­ли спа­са­те­ли, она вро­де бы еще ды­ша­ла. Но уже че­рез пять ми­нут в ма­ши­не ско­рой по­мо­щи са­ни­тар ме­лан­хо­лич­но за­кру­тил кран ки­сло­род­но­го бал­ло­на, а фельд­шер дос­тал пап­ку с блан­ка­ми и при­нял­ся, уст­ро­ив ее на от­кид­ном сто­ли­ке, за­пол­нять сви­де­тель­ст­во о смер­ти.
   Де­вять дней Сер­гу­ня от­ме­тить не по­спел - на шес­той день по­сле по­хо­рон, в ды­ми­ну пья­ный, он вы­шел по­ку­рить на за­не­сен­ный сне­гом бал­кон и, не­лов­ко пе­ре­гнув­шись че­рез пе­ри­ла, что­бы по­пра­вить что-то в об­ле­де­нев­шем цве­точ­ном ящи­ке, по­скольз­нул­ся на льду в до­маш­них та­поч­ках. Вскрик­нул, не чуя где верх, а где низ. Взмет­ну­лись над пе­ри­ла­ми но­ги в ади­да­сов­ских тре­ни­ках, хру­ст­ну­ла, ло­ма­ясь, за­стряв­шая в бал­кон­ной ре­шет­ке ру­ка. Де­вя­тый этаж. Кро­ви бы­ло не­мно­го. Са­ни­та­ры каб­лу­ка­ми тя­же­лых ка­зен­ных бо­ти­нок слег­ка под­скреб­ли алый снег в сто­рон­ку и не ста­ли вы­зы­вать ком­му­наль­щи­ков с пес­ком. А к ут­ру сне­гу на­сы­па­ло сно­ва.
  
  
   Не ста­рый еще муж­чи­на с се­дым кло­ком в ше­ве­лю­ре, чуть вскрях­ты­вая, раз­ги­ба­ет­ся над не­дав­ней, не по­кры­той кам­нем мо­гил­кой, ог­ля­ды­ва­ет­ся по сто­ро­нам. Ря­дом, в де­сят­ке ша­гов, хло­по­чет у све­же­вы­ры­той ямы оде­тая в чер­ное мод­ное паль­то жен­щи­на сред­них лет. Па­да­ет лег­кий сне­жок.
   - Про­сти­те... - воз­вы­ша­ет го­лос муж­чи­на, вы­тя­ги­вая шею. - Мне ка­жет­ся, вы го­во­ри­те по-рус­ски...
   - Вам пра­виль­но ка­жет­ся, - от­ве­ча­ет жен­щи­на, то­же раз­ги­ба­ясь.
   - Мне нель­зя бу­дет взять ва­ши гра­бель­ки? - Муж­чи­на, от­ря­хи­вая ла­до­ни, на­прав­ля­ет­ся к со­сед­ней мо­ги­ле.
   - Это не мои граб­ли. Возь­ми­те... - от­ве­ча­ет жен­щи­на туск­лым го­ло­сом.
   - Муж? - ти­хо спра­ши­ва­ет муж­чи­на, ки­вая на ры­жую гли­ни­стую яму.
   - Не знаю еще, - не­охот­но от­ве­ча­ет жен­щи­на. - Быв­ший...
   - Как так, не знае­те?.. - на­чи­на­ет муж­чи­на и за­мол­ка­ет на по­лу­сло­ве. Но тут же, спо­­хв­а­т­ившись, про­дол­жа­ет: - Из­ви­ни­те... Бо­рис.
   - Мар­га­ри­та... - всё так же не­охот­но от­ве­ча­ет жен­щи­на, про­тя­ги­вая в от­вет ла­донь. - Мар­га­ри­та Пав­лов­на... Он в ко­ме тре­тью не­де­лю, шан­сов прак­ти­че­ски ни­ка­ких. А уча­сток этот на клад­би­ще ока­зал­ся по­след­ним. Сле­дую­щий сво­бод­ный бу­дет че­рез во­семь лет. При­шлось взять. Ведь ес­ли что... по­том не на­бе­га­ешь­ся. Или от­пра­вят на даль­нее, за до­б­рые два­дцать верст.
   - Де­ла-а... - Бо­рис под­це­п­ля­ет граб­ля­ми за­стряв­ший в кус­тар­ни­ке су­хой лист, за­тем ла­дит что-то с зем­лей дет­ской са­до­вой ло­пат­кой, по­доб­ран­ной тут же не­по­да­ле­ку.
   По­том они вме­сте едут с клад­би­ща в ав­то­бу­се. На ко­неч­ной ос­та­нов­ке про­ща­ют­ся как до­б­рые зна­ко­мые. Мар­га­ри­те Пав­лов­не еще де­сять ос­та­но­вок трам­ва­ем. Бо­рис га­лант­но под­са­жи­ва­ет ее на под­нож­ку, две­ри за­кры­ва­ют­ся. Бо­рис ма­шет ей вслед ру­кой.
   Трам­вай по­сту­ки­ва­ет ко­ле­са­ми на стрел­ках. Мар­га­ри­та Пав­лов­на ус­та­ло смот­рит в ок­но. Она ду­ма­ет о Сер­гее. "Не­ксте халь­теш­тел­ле Ам Зон­нен­шайн", объ­яв­ля­ет в ди­на­ми­ках без­душ­ный ком­пь­ю­тер­ный го­лос. "Бо­рис... - мыс­лен­но про­го­ва­ри­ва­ет Мар­га­ри­та не­ожи­дан­но для са­мой се­бя. - Бо­ря... - И тут же, улыб­нув­шись, до­бав­ля­ет поч­ти вслух: - ...Ебо­ря..."
   Она лег­ко под­ни­ма­ет­ся и на­чи­на­ет про­би­рать­ся к вы­хо­ду.
  
  
   * На прогалине, на лужайке (нем.)
   * "Следующая остановка Ам Зонненшайн" (нем.)
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   65
  
  
  
  
  
  

 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com А.Ефремов "История Бессмертного-4. Конец эпохи"(ЛитРПГ) В.Лесневская "Жена Командира. Непокорная"(Постапокалипсис) А.Вильде "Джеральдина"(Киберпанк) К.Федоров "Имперское наследство. Вольный стрелок"(Боевая фантастика) А.Найт "Наперегонки со смертью"(Боевик) Т.Май "Светлая для тёмного 2"(Любовное фэнтези) В.Кретов "Легенда 4, Вторжение"(ЛитРПГ) Д.Сугралинов "99 мир — 2. Север"(Боевая фантастика) М.Атаманов "Альянс Неудачников-2. На службе Фараона"(ЛитРПГ) В.Чернованова "Попала, или Жена для тирана"(Любовное фэнтези)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Колечко для наследницы", Т.Пикулина, С.Пикулина "Семь миров.Импульс", С.Лысак "Наследник Барбароссы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"