"Грустно мозгу в банке, но в черепе грустней" - эпиграф.
Здорово, когнда можешь показать настоящесть. Именно то, что ты есть, а не то что вроде и да, а вроде и и придумал.
Сочинил, чтобы казаться, существовать и коптить.
А всего сколько раз мы придуманы? У кого есть лицо? Пусть это и хмурая с похмелья рожа или пятачнистая харя с пустотными провалами вместо носа - но это настоящее, незамутненное. И оно есть.
Пусть это шутовской колпак на черепе или цилиндр с моноклем.
Здорово, когда настоящесть превалирует, здорово, когда Правда одолела Кривду, весело, когда пузырится мистинность внутри.
Жаль, что всегда наоборот и не мы, а они.
На первый взгляд может показаться некоторая вольнодумность мыслей и спонтанное речеиспускание, что характеризует начальную стадию вялотекущей, но остропаразитируещей мозговой инфекции, но стоит приглядеться получше, то сразу можно заметить параноидально-гебефреническую с переходом в кататоническую с элементами псевдодеменции, отягощеннe. деперсонизированным делирием суслика.
Банально.
Балы, уход с которых одухотворяет.
Немного стихотворений. Поэззия она Eсть, если это, конечно не коньюктура. Не важно, чито ты не поэт, пусть разучился, но мог.
Все остальное от контрафакта. Именно с Оддессы, Малой Арнаутской 18. Стучать 3 стука, Проходя мимо сторожа идите на цыпочках.
сторож старенький, ему отдых нужен.
Шутов хоронят за оградой...
Astral Ghost
" Шутам и шутникам - посвящается
Кому жестокий смех наградой -
С тем и обходятся жестоко:
Шутов хоронят за оградой,
Сажают на кол скоморохов.
Нет слову дерзкому преграды,
И пусть потом всё выйдет боком:
Шутов хоронят за оградой
За шутки с королём и Богом.
Сменился балаган эстрадой
Да только все старанья - зря:
Шутов хоронят за оградой,
А "звёзды" долго не горят.
Пахнёт предсмертною прохладой
За воротник сырая осень.
Шутов хоронят за оградой.
Поэтов - не хоронят вовсе..."
Вкусно. Поэт, а не штамповщик.
Еще?
Требин Борис Михайлови
посвящение Г.Л.ОЛДИ
"Режет гроздь кучевых облаков
Неба синь над замызганным плацем.
Тяжело быть шутом и паяцем,
Где убийцей стать каждый готов...
Боль чужую из душ выгребать,
Не считать дней обыденно серых,
Кашлять в пылью пропахших портьерах,
Радость в зал, словно мячик, бросать.
Не надеясь на отклик в ответ,
Поделиться последней улыбкой -
Тенью сказки, как марево, зыбкой,
Груз невзгод забирая себе.
Наконец, в пантомим череде,
Захлебнувшись украденным горем...
Не лукавя, пресыщенным болью,
Смерть сыграть на потеху толпе.
А за радость, за шутки, за смех
По заслугам получишь награду -
Похоронят шута за оградой...
Ведь украсть, это все-таки - грех..."
И молнии... Хлещет горячим и гибким Слово.
Может прожитое, может нажитое.
Но проЧувствованное и Настоящее.
И внезапное прозрение - а Я настоящий или сам себя украл?
Я - да, когда не сплю или не моя злая сестра-близнец. Просто не всем и не всегда.
А вы? И Только честно, хотя бы иногда.
Я странный человек, потому что не вписываюсь в какие-то категории. Есть три основные категории: теист, атеист и агностик. Четвёртой нет, но я как раз и отношусь к четвёртой категории, не имеющей названия. Я искал и нашёл. Да, я не нашёл Бога, но нашёл кое-что поважнее. ( я нашел себя).
И пить, и всякого рода алхимические суррогаты способствуют мимикрии.
Быть с массами, не думать и не чувствовать. Плохо.
Индивидуализация проиграла,
"Я всегда буду прротив" и жизненное кредо - Всегда! но сверху.
" - Да ты, брат, дурачок, видно.
- От вас ничего не утаишь. На то вы и генерал."
Но дурак умен, правда как всегда - по-дурацки. То печь едет, то рыба говорит.
А еще и сам ленивый. Вера, Искренность и "Я играю дураков, поэтому меня везде воспринимают как родного."
(с) Крамаров.
И плевать, что не поймут.
Готовность умереть за правду.
Готовность, но не подготовленность.
И странность ни при чем, и неадекватность только придает колпаку ореол мистичности.
Весело же. Все - Смех, всё для него. БОЛЬШЕ, ЧАЩЕ, Всё страньше и страньше.
Главное,чтобы смех не перешел в визгливость шакала.
И поиски смешного приводят к рыжести, половинчато залитого белым (то ли клоуном, то ли не только) и укрепленного синим./
"Эй вы, подземные виноделы, залейте в череп бокал вина,
Эпоха кончилась, просвистела - кому хана, кому мать родна,
Края пергаментной Ойкумены свернулись в трубочку на огне,
А смысла не было, не было ни в ней, ни извне.
Гадал он: "Да что ж это в самом деле? Неужто и вправду порвалась нить?
Неужто мои батарейки сели, неужто нечем их заменить?
Неужто осталось стоять у дороги и удивляться, как идиот,
Что смысла не было, не было, а поезд идет.""
А поезд - то как известно в огне, да и идет на запасной. Тогда стоит потрепать всем и вобще глупеть статично и дифферциально.
Вот так. И всЁ не так, как все. А тихо и не напрягаясь. Чай, сигареты и клонированный мозг.