Аннотация: по образам и мыслям, возникающим в голове, я есть главный герой этого ПсИхОдЕлА, как я бы его назвала. ну вот...
Проклиная зиму как понятие и холод как ощущение, ты дрожишь в пледе, пахнущем глинтвейном, и жмешься к холодным батареям. Раз. Два. Три. Нет-нет, нельзя спать. Можно замерзнуть. Нужно поставить чайник...
Ты идешь на кухню, ощупывая воздух замерзшими руками. Подсветка мобильника освещает телефон с катушкой. Раздается звонок. "Да?..." скрежет и завывания ветра в трубке. Ошиблись номером? Слишком страшно, если ты боишься темноты. Стук в дверь. Сердце снижает кпд, кровь совсем застывает в стеклянных жилах. Ты подходишь к глазку в надежде увидеть привычный тускло-серый свет лампы с лестничной клетки. Но там - тьма. Ты всматриваешься, вдруг кто пришел, принес тепло и чай в пакетиках? Смотришь, смотришь, припадаешь к двери всем телом и внезапно видишь...
Глаз. Красный, с расширенным зрачком, пристально глядящим в самое сердце.
Ужас. Назад, к стене! В узкую замочную скважину просовывается тонкий серый костлявый палец с кровоподтеками и длинным ногтем. Он царапает тебе спину. Кровь смешивается с холодным потом. На ватных ногах ты бежишь по квартире и включаешь все возможные лампы и светильники. На ватных ногах с цепями усталости и жвачкой забытья в голове ты падаешь на пол.
Внезапно ты просыпаешься в том же, в чем и вчера - майке и джинсах. 6 утра. Еще слишком рано идти на учебу, слишком поздно засыпать заново, да и зачем, сон с недавних пор больше не приносит отдыха. Ты распахиваешь окно и несколько минут жадно глотаешь холодный, свежий утренний воздух. На окраинах серого железного занавеса едва виднеется первая капля солнечной крови. Ты пьешь чай, снимаешь плеер с зарядки, натягиваешь кенгуруху и свои любимые красные кеды и выходишь из дома. Скрипят двери лифта, дверь подъезда едва подается, ты натыкаешься на старую дворничиху, как всегда ворчащую на сонных котов.
На улице почти никого, редкие машины нарушают рябью отражение красивых домов в лужах. Красивые дома, множество крыш, белоснежное белье на длинных веревках во дворах. Свежая зелень и утренний туман. Странно, что тебе приснилась зима, сейчас твое любимое лето. А любимое ли?
Может, не нужно было уезжать, селиться здесь, в квартире своей мечты, пускай пока и в масштабе 1:10? Может, не нужно было поступать, разрывать старые и давно надоевшие связи, заводить новые, пусть тебе это удается легко. Может, не нужно было? Но ведь ты умеешь быть в одиночестве, это дело привычки. Свобода, полная свобода. Это подороже многого.
Ты шагаешь в такт ритму музыки. Фразы на русском и английском путаются у тебя в голове, переводя слова с одного языка на другой, с отдельными словами на латыни и японском. Мысли успевают перебирать клавиши на телефоне, тебе мерещится звук приходящей смс. Мерещится.
I'm coming up on infra-red, There is no running that can hide you Cause I can see in the dark I'm coming up on infra-red, Forget your running, I will find you
Встречаешь рассвет на камне набережной. Тихие волны реки Н. едва достают до твоих ног. Переулки, хмурые люди, странные тени в окнах. Ты подходишь к зданию своего университета. Двери закрыты... сегодня воскресенье. Как же ты можешь такое забыть?
Дни тянутся, недели летят, летят месяцы и вникуда уходят годы. Все как всегда. Но твои мечты о полной смене места обитания, круга общения и сферы деятельности воплотились. Сначала эйфория, полное ощущение счастья. Да ты и сейчас его чувствуешь, вот оно, мягкое, слегка прохладное и немного пахнет лимоном. Только остальные не чувствуют этого запаха. Не понимают твоих фраз, действий и мыслей. Сначала добро смеются, а потом недоуменно и деликатно уходят. Ну и пожалуйста, они не интересны.
Зато тебя понимают деревья, переулки, булыжники на тротуарах старых улиц, волны реки Н, старый широкий подоконник у тебя дома. Да, не забудь полить ромашки и кошачью траву, что растет у тебя на подоконнике. И купи что-нибудь из еды. И заплати за Интернет. И купи нормальные сигареты, а то растаманы уже стали принимать тебя за своего чувака.
Ну что, куда пойдем? Делать нам снова нечего. Статью мы сдали даже раньше срока, день впереди. И у нас есть фотоаппарат. Он - твоя радость. Его массивный черный корпус, широкий объектив и звук затвора греют душу, как звук смс-ки. Твои ногти с ногтями цвета черного металла хорошо смотрятся с ним. И неважно, что думают другие. Кто они, чтоб судить тебя?! У нас есть чупа-чупс. Он пахнет колой и забавно стучит во рту, сталкиваясь с металлическим шариком. Пойдем на нашу любимую остановку напротив набережной. Оттуда видно город и огромный собор, который ты обходишь стороной. Да, он действительно похож на огромный склеп. И также завораживает: люди ведь ходят туда и проводят время, смотря на кого-то вверх и называя чье-то имя. Все его знают, только мы не знаем. А вот мы и пришли, садись.
Ты сидишь, болтая ногами в луже. Серый занавес поглотил капли солнечной крови раньше положенного и теперь проливает свою, прозрачную, называемую дождь. А по-твоему это вода, только грязная.
- Все возможные маршруты вы уже пропустили, - отвлекает тебя от созерцания необычайно белого голубя чей-то старый голос. - Может, вам помочь?
- Нет, спасибо, я просто сижу, - отвечаешь ты, не глядя.
- А я считаю помочь нужно.
- В чем же? У меня все хорошо, - голубь смешно наклонил голову.
- Ну, разве вас ничто не беспокоит?
- Что, например? - голубь собрался улетать.
- Холод. Бессонница. Тьма. Голос у тебя в голове, - зазвучали слова. Голубь улетел. Ты медленно поворачиваешь голову и встречаешься взглядом с теми же черно-красными глазами, что вчера смотрели в твой глазок. Та же ватная слабость окутывает тело, но только сердце разрывается синими струями адреналина. Ты убегаешь, сталкиваясь с прохожими, разбрызгивая фонтаны отражений красивых домов, капюшон сваливается с головы, волосы непонятно-темного цвета развеваются на ветру. Ты бежишь, дыша порывисто и тяжело. Мост, перед тобой самый длинный мост города, твой любимый. Туда! Беги, беги! Белые голуби указывают дорогу, дома рассыпаются каплями, тротуар становится фиолетовым, как твои линзы. Шаг...вдох...СТОП! Все исчезло. Ты просто на середине моста, просто серо-синие голуби дерутся за шкурки семечек на простом асфальте. Просто прохожие угрюмо отвечают твоему недоуменно-извиняющемуся взгляду.
Отвергая законы природы
Стоит у перил моста
Безумно глядя на воду
Совершенная красота
Переведи дух, тебе всего лишь привиделось. Такое бывает, если нарушаешь режим настолько, что забываешь о Священном Воскресенье. Ах, да, тебе звонили. У-у-у, 3 раза. Правильно, выключи телефон. На том конце тебя уже проклинают. Ты никогда не берешь трубку, когда в тебе нуждаются. Телефон орет на всю улицу безумную песню почти никому не известной группы, а ты слушаешь ее же, только в наушниках цвета жвачки на полную громкость.
Да, в тебе уже не нуждаются те, в ком так нуждаешься ты, я тебе точно говорю. Что ж, это твоя вина, а я - всего лишь... да ,впрочем, не важно.
Чтобы хоть как-то искупить свою вину, иди и почитай скучные и слишком длинные статьи, которые ты утверждаешь только из-за ваших хороших отношений. Нет, не стоит тратить времени на давно истертые темы тех, кому никогда не быть оригинальными. Не будем столь великодушны.
Им не понять твоей любви к масляным краскам и психоделическому кино. А еще желанию кататься по Америке в машине с открытым верхом, проводить ночи на пляже перед костром с большой компании, бегая по белому песку и подражая Джеку Воробью.
Они никогда не поймут красоты оксюморонного сочетания оттенков черного тюльпана и строк твоих стихов. Да это и не стихи вовсе, вот умрешь и признают, а пока ты не Маяковский. И найдут в твоих стихах нечто такое, чего ты и не подозреваешь, учителя это умеют. И будут ворошить твои чувства, сложенные в стопочки букв-слов-предложений. Будут обзывать их разные ямбами и птеродактилями. Будут искать символизм в твоем суровом реализме, таком, каков он в твоей голове. Твои стихи, переведенные на все языки мира, станут песнями знаменитых групп. А пока... иди домой. И выполни то, что давно замышляешь. Никто не вспомнит, никто не пожалеет. Никто не потеряет, никто не обретет.
Встречаться с кем-то ради того, чтобы встречаться- не для тебя. Секс ради секса - не для тебя. Выбрать карьеру и убрать с дороги всех, даже самых дорогих - не для тебя точно так же, как отвергнуть просящего, не помочь неимущему. Это называется "хороший человек", но кого это волнует?
Заходишь, традиционно не включаешь свет. Компьютер, последняя запись в блоге, которая станет доступной немногочисленным читателям лишь после... ложка, газ, немного порошка. Он плавится. Ты принимаешь.
Лезвие для верности. Вскрыть, нужно только решиться... все, обратной дороги нет. Садишься на подоконник, капля крови с запястья попадает на зеленую траву в длинном горшке. Луна светит, звезд не видно, с улицы доносится привычный городской шум.
Ты постепенно отключаешься, мозг наполняется жидкостью, кровь вытекает через глубокий разрез, а сердце тщетно бьется в холодеющей груди. Глаза закрываются, все плывет, уши наполняет звон...тишина.
Не пытайся встать, все кончено. Вспомни ее. Вспомни вас. И забудь навсегда.
Я поцелую твои похолодевшие губы. Полью твои цветы, покормлю рыбку. Выключу газ - сохраню жизни других. Включу телефон и прочту смс, содержания которой ты не узнаешь. Я - голос в твоей голове. Часть воспаленного мозга. Вирус. Побочный эффект Интернета. Я - твоя болезнь.
Я заставила тебя поверить в то, что Ей не нужен такой, как ты. Странный мальчик со взъерошенными волосами, красными кедами, безумным взглядом. Да, ей ведь на самом деле нравились твои очки, а не фиолетовые линзы. Хех.
Я убила тебя, мой милый мальчик.
Смс: извини за мой сегодняшний раздраженный тон. Я все еще люблю тебя.