Аннотация: Та же жизнь, да не та. Мир, разрушенный в одно мгновение. Жизнь, навсегда разделённая на "до" и "после"... Моя жизнь.
Он всегда любил дорогу и ночной Город. Почему я пишу "Город" с большой буквы? Просто Его давно перестал интересовать город как скопление зданий и людей. Странник пытался смотреть глубже. В ту атмосферу, что обволакивала Его; иногда - мягкая, ласковая; временами - колючая, едкая. Сейчас всем было радостно, чёрное небо прорезали яркие огни фейреверков. Но он не видел и не чувствовал.
Мысли. Словно послдений шанс уцепиться за жизнь. И туман, разъедающий глаза. Мир перевернулся в одночасье, а Странник остался прежним. И, как всегда, чужим. Временами Он поднимал взгляд к небу, пытаясь найти ту звезду, что обычно звала его вперёд; но ничего. Только размытые грязные пятна перед глазами. Потоки темноты и отчаяния. Сердце не билось, он не чувствовал холода, не видел ничего вокруг. Странник был мёртв. Его убили меньше суток назад. Но никто не заметил. Иллюзия. Ею была Его жизнь и тсала смерть. Почему он ещё в этом мире? Что держит. Бьющаяся в агонии мысль, что это просто ошибка, что утром всё будет как прежде.
"Не лги себе. Это как минимум глупо!" - Его же собственные слова, но как далеки они сейчас, как чужды. так не хочется терять последнюю надежду, однако, с каждой секундой всё сильнее давит на обрывки души костлявая лапа безысходности.
"Куда я иду? Зачем?"
Он столкнулся с прохожим. Тот буркнул:
- Вечно налижутся в праздник!
И пошёл дальше. Да, Странник сегодня пил. Много, не чувствуя меры. Хотя не потому сейчас сознание проваливалось в туман.
Всё - лишь глупая игра. А Он поверил. Это было единственной, но роковой ошибкой.
С губ срывается стон, дорога куда-то исчезает. Странник падает.
Смерть?
Но чьи-то руки ложатся на плечи. И голос. Как заклинание:
- Ты - живой!
Стук. Что это? Повторилось. Неужели?! Сердце всё же забилось.
***
Прошло время. Он снова стоял на той дороге. Ветер трепал его волосы и хлопал чёрным плащом. Глаза горели голубым холодом. Вернулся. Ценой собственной души, спрятанной теперь очень далеко. Смерть вновь отпустила Странника. В последний раз, ибо у всего есть предел.
На пути встают лики из прошлого. восставший не двинулся с места.
Он не стал Тьмой, которая есть Зло. Но Тьмой, которая есть Безразличие. Глубоко внутри стального панциря, что сейчас ощетинился иглами, моргнул чуть ярче огонёк пержней души. Но разум холодно перефразировал строки старого стиха:
"... Но протянуты руки,
И призывно бьются сердца.
Я нашёл? Прочь разлука?
Не доверяй всем без конца!"
Одна рука всё же приветственно раскрывает ладонь, но в другой возникает чёрный хлыст. Он не атакует первым, но готов к защите. Робкий огонёк в сердце не должен погаснуть от очередного удара противника. Восставший всё же хотел жить.
- Здравствуй. Мы давно не виделись, - как набивший оскомину урок слетает с губ традиционная, но когда-то радостная фраза...