Кругом - кривые зеркала. Я - в каждом из них. Иногда эти зеркала бьются. И уже не я - в них, а они - во мне. Шипами-осколками в груди. А на каждом осколке - красная капелька. Это плата за разбитое зеркало. За одно. За два. За три. За тридцать... И всем по капельке. Хочется вскрыть грудную клетку, выпустить на волю сердце, но оно уже разучилось летать. Ну что ж. Значит ему уготована участь всех павших - быть затоптаным. Не стесняйтесь, проходите. Берцами. Ботинками на платформе. Сапогами на шпильке... Нет? А почему? Ах, ноги испачкать боитесь? Или боитесь, что прилипнет - и оттирай его потом от любимых ботиночек? Да не бойтесь, не прилипнет. Почему? А вы присмотритесь внимательнее. Где оно, сердце? Где? Нет и не было его. Никогда. А всё остальное - нытьё и битьё на жалость. Хорошо быть почти кибом. Да-да, вы всё никак не узнаёте? Это я - Вагрант.