Кто мне писал-писал стихи?
Кто диктовал все эти строки?
Кто ночью отпускал грехи,
А поутру - искал пороки?

Кто тот, стоящий за спиной,
Передвигающий фигуры?
Грозящий славой и сумой
Великий гений режиссуры?

Не выйдет никогда на свет,
Лицо всегда закрыто маской.
Не станет он держать ответ,
Боясь пред публикой огласки.

Он Бог иль всё же человек?
А может, что-то неземное...
Давным-давно
Он попросился на ночлег,
Оставшись жить всю жизнь за мною.