Кто я? Что я? Лишь только человек?
Иль исполин, плывущий в море бурном,
Познавший свой короткий дивный век,
Дарованный мне в зареве лазурном?

Свет, окунувшись в чёрную вуаль,
Раскрыл секрет рождения и смерти,
И я прочёл вселенскую печаль,
Что разум мне послал в седом конверте.

Следы от слёз пронизаны во мгле,
Листы покрыты желтизною боли.
Я трепещу, как муха на стекле,
Желая ощутить дыханье воли.

Но всё напрасно: сырость и острог -
Телесные оковы для полёта.
Пишу я свой нескучный некролог,
Присев с пером задумчиво у входа.

Куда? Зачем? Границы бытия
Иль лишь иные игры мирозданья?
Во мне бежит босая колея,
Ища крупицы высшего сознанья.

Я исполин, а может, муравей,
Надевший человеческую шкуру.
Ручей ласкает край сырых камней,
Рисуя на земле карикатуру.

В ней я почти что узнаю себя:
Свой длинный нос, сутуловатый профиль.
Но как же я в свету люблю тебя -
Ну, прямо Бог, а может, Мефистофель?