Беспрецедентен он в делах.
В крови по локоть руки.
Ножом рисует на телах.
Все это делает, от скуки.
Винить его, никто не в праве.
Он сам себя уж наказал.
Вся жизнь и сон его в отраве.
Как жить иначе, ему никто не показал.
Но счастлив он, когда,
Пронзая чью то плоть.
Стираются недели и года,
Он думает, что он Господь.