Художник и крыса. (Басня)

На чердаке, где часто слышен дождик,
Не зная горя и печали жил художник.
Он жил не сам, в компании нарциса,
Да жирная в подполье жила крыса.
Цветок прекрасный на окне тянулся к свету,
А живописец то к пейзажу, то к портрету
И угощал ту крысу хлебной коркой,
Возле норы под толстою подпоркой.
Когда опять он принялся за дело,
Она совсем уже, как-будто осмелела,
Ведь крыса та умна была на диво
И говорила с ним она вполне учтиво,-
Вот я гляжу, что ты изображаешь,
Искусство новое ты очень мало знаешь.
Вчера всю ночь работала потея,
Я грызла ход под залами музея.
Ну, что сказать, в музее много света
И не уйти тебе от умного совета,
Твои картины  вовсе не плохие,
Нужны картины нынче не такие.
Теперь в почёте полосы и пятна,
Конечно это более занятно.
Не трать ты понапрасну свои годы,
Ты отстаёшь, как вижу я, от моды.
И живописец внял тому, как водится, подумав,
Без лишних слов, без спора и без шума,-
Она права, шагать мне нужно в ногу
Со временем, за модою в дорогу.
В короткий срок в изящной позолоте,
Он множество в музей отнёс полотен.
Он популярен стал, его повсюду знали,
Но не могли понять причин его печали.
Ему не приносила больше радость,
Намазанная им цветная гадость
И лишь когда он стал писать цветы,
Он полюбил опять свои холсты.
Хоть неудачею года твои задеты,
Не слушал бы крысиные советы,
Они хоть и познали наши нравы,
Бывают часто сами и не правы.

Январь 1997.