Утро? Здесь. Проснуться? Лучше этого не делать. Чтобы спать и не видеть. Сбрызнутые желудочным соком утренние лица сожителей по этой территории. Не втыкаться, едва открыв дверь наружу как во внутрь, в перегара клубы, склизкие до рвоты. Не спотыкаться о личины скрытых за одеждой шевелящихся тел. Чтобы не видеть Солнце, спешащее уже с момента рассвета к закату. Оно торопится проскочить мимо, боясь испачкать свой свет. Здесь нет радуги для детей, и они с рождения становятся телами. Их так же будет избегать Солнце, и друг с другом они будут объясняться жестами, потому что здесь нет языка. Населяющие эту землю слепы, их зрение отмерло за ненадобностью. Им нет нужды смотреть вокруг себя и видеть свет, он не нужен. У них страх Солнца. Они привыкли к тьме. Их можно бить и они не чувствуют боли. Они бьют сами себя, и не знают об этом. Эти тела не слышат ничего, даже собственного крика в агонии. У них есть религия и свой Бог. Они ходят, зачем-то в храмы, возведенные Ему. Богу. Который давно забыт, потому что ни у кого из здесь выдыхающих остатки воздуха, нет памяти. Они не помнят себя. Не знают, кто они и зачем. Немногие из них обладают щепоткой разума, но и те, не знают, что им дано. Они нищи. Они никто, и не ведают того. Останки сознания гниют в их головах, изливаются в то, что они едят, и они едят это. И. Они полны Счастья.